Así utiliza Albert Boadella algunos periódicos catalanes después de la cobertura informativa que ha recibido Ciutadans en la campaña catalana. Juan Varela analiza la relación de la plataforma con los medios y las posibilidades de las nuevas maneras de comunicar, de la que es un ejemplo claro este vídeo.
Vía| Periodistas21
La balanza se inclina más y mas: vender a los anunciantes antes que a los lectores.
Vía| Maquetadores
Siempre me ha llamado la atención la manera más tonta de palmar que tienen algunos. Una de las maneras más graciosas de irse al otro barrio la supe por Garmendia y hablaba de El Brillantina, que se murió en ingles. Contaba algo parecido a esto. El personaje iba en coche y se dio un piñazo de envergadura. Su compañero le tomo la cabeza al malherido y, preso de la desesperación le dijo:
–Dime que no te vas a morir.
–Yes -respondió–.
Y se murió en inglés, el tío.
Ahora me llegan otras anécdotas gloriosas de la relación de algunos con la parca. ¡A un fulano un águila le dejó caer una tortuga en la cabeza! 'Se è non vero, è ben trovato'.
La Pantoja, ese ser, se ha mosqueado con un reportero tomatero (de los más pesados), catalán para más señas. Le ha recriminado su acento con frases como "vete a tu pueblo" o "aprende a hablar". Este vídeo de Curso de Andalú está dedicado a la instrucción de los compañeros que vayan a entrevistar a la tonadillera, para que lo hagan con el acento correcto y se eviten mayores líos:
Los domingueros de los derechos humanos hacen su agosto en la calle de la libertad de expresión. Tan felices son en el extrarradio del respeto que se dedican a achuchar a quien ose replantear sus esquemas mentales. No importa el motivo del achuche: Carrillo, Fraga, Boadella, Pepe Rubianes, Zaplana o Carod. Todo vale si se trata de dar un empujón a quien toque las pelotas con sus disidencias políticas, ideológicas o ecologistas. Poco importa el tema.
No es la primera vez que los encuentro en distintas facetas, pero la última tapa de intransigencia y chulería me la sirvieron la semana pasada en Cádiz. Salía uno tan tranquilo de moderar una charla sobre toros en el Centro Municipal de la Mujer, cuando se encontró con una manifestación espontánea formada por una decena de aguerridos antitaurinos. Estos pacifistas del toro se pusieron bastante guerreros y comenzaron a gritar consignas de "asesino" (en singular), "cabrón", y "Cádiz no es taurina"; adjetivos perfectamente soportables a 15 metros de distancia. El problema llegó cuando ALGUNOS de ellos acortaron el radio del insulto hasta los 40 centímetros que mediaban entre sus cabezas vociferantes y la oreja izquierda de uno que, por otra parte, sufrió poco dado que está bastante sorda. En esos terrenos cercanos, el insulto es agresión. Y más vale no pisarlos, porque puede ser violencia todo lo que se diga a mala leche en un radio menor del que alcanza una bofetada-sorpresa, ya se trate de leñazo emitido o recibido.
Conste que uno dice esto con conocimiento de causa, ya que llega de una tierra desdichada en la que situaciones como estas son frecuentes y se achucha por la calle día sí, día también. Aseguro a quién quiera escuchar que esto no es buen negocio, que del 'hijoputa' en el oído a la nariz rota, el 'sé dónde vives', las palizas y las patadas en la cabeza hay sólo un pasito demasiado fácil de dar.
Estos achuchadores, ya sean atitaurinos, antiespañoles, anticomunistas o antisuspropiasobsesiones, parecen no saberlo. Se han convertido en los matones de la España del XXI, aunque uno no consiga dar con la razón de sus desmanes dialécticos. Quizás se deba estos tipos no sepan lo que cuesta conseguir las libertades, y por eso las tiran por los suelos a cada convocatoria. Se diría que nadie les ha explicado lo jodido que es que te amenacen, griten y apechuguen a la mínima de cambio, ni que muchos las tuvieron que pasar canutas para conseguir que cada uno exprese lo que le salga, incluidos ellos.
Quizás lo hagan porque imitación de sus mayores ideológicos. Quizás sea la enseñanza de unos políticos que son capaces de tirarse los muertos a la cara para conseguir un escaño más, capaces de crear una guerra civil sin fusiles por salir indemnes del penúltimo escándalo. Quizás todos hayamos confundido definitivamente tolerar con soportar.
Tal vez se trate de un signo de estupidez inherente al ser humano, de falta de respeto crónica, un signo de facherío de una sociedad que ha perdido, una vez más, el norte del respeto y el contrapunto de las libertades. Sobre todo de las libertades del otro. O bien se trate únicamente de cuadrillas de locos desatados y vaya a tener razón Quique, aquél picador donostiarra que aseguró en su día que en su "puñetera vida" había visto "a un loco darse con dos piedras en los huevos".
Hoy, la mula está contenta. Y sus admiradores, mas tranquilos. Una jueza de Santander ha absuelto a una persona acusada de descargar y compartir música de programas p2p.
Es cierto, Rosa. La oda a la cruzcampito de resaca es de Bustamante, y no de Bisbal. Se trata de un error inaudito si se tiene en cuenta la tremenda personalidad de estos músicos que, a partir de hoy, serán considerdados por mí como 'bisbalantes' o 'busbales'. Lo siento, pero de todo Oté me quedé con la Rosa de España. A los demás no los diferencio. Me cuesta menos averiguar si una copla es de la chirigota del Selu o del Lobe que saber si un temita bailón corresponde a Manu Tenorio o a el otro... este... ¿Cómo se llamaba? Cosas del 'music placement' .
En lugar de limpiar tumbas, por Todos los Santos en Cádiz se areglan los puestos del mercado, algo mucho más útil y divertido. Algunos ejemplos de los 'exornos' de este año:
Reivindicación de una plaza de toros multiusos:
El Caso Malaya: chorizos entre rejas. La Pantoja visita a Julián Muñoz:
Pollos en la playa: el cambio climático:
Fotos: del gran A. Vázquez.
Alternativas 'freaks' a las corridas de toros de hoy.
Para los que no atinan con la espada:
Para los antitaurinos:
Vía: Sometigawfull
Ocurrido el martes en el Centro Flamenco de la Merced del Barrio de Santa María, capital mundial de varias cosas que dejamos para otros post . Chiquito de Cádiz cantaba para la Reina en su visita a la ciudad. No dió puntada sin hilo. Según cuenta José María Castaño en sus Trabilitranes flamencos, la cosa fue así. Todo preparado, S.M. presente. Habla el venerable Chiquito de Cádiz (no confundir con el del diodenor):
–«Con el permiso de todos ustedes, le voy a dedicar estos cantes a Su Majestad, la Reina Doña Sofía… Loren…. ¡Ole!»
Se pueden imaginar. Luego en el camerino, Chiquito se disculpa y remata de la siguiente manera:
-«Majestad le da usted recuerdo a su marío de parte del Chiquito de Cadi y vamos a hacernos una foto que mi mujer se va a creer que he estado en otro sitio… ¡Viva tú!»
En aquellas le dió el arrechucho a Chano Lobato. Dada la preocupación de muchos, damos el parte médico. Está ingresado pero estable y va mejorando. Se supone que el médico del genio, además de su particular diabetis (así la llama él), ha encontrado todo tipo de goteras después de 81 años de cantes. Se habla de darle el alta el lunes. Grande, Chano.
Fuera ocurría esto.
El Pescador y su amiguete el pequeño gran editor han descubierto la razón del éxito del Devuelveme la vida del hormonado almeriense. Según sus disquisiciones, se trata de un canto, una oda a la cerveza, ya sea quinto, tercio, caña o zurito. Concretamente, a la primera cerveza que se toma uno cuando tiene una buena resaca (dolor de cuello, según una que me sé yo), sobre todo si le ha tocado a uno currar.
Vamos a la demostración pragmática mediante algunos versos del soniquete este:
'Devuelveme la vida' (David Bisbal)
Hace tiempo que no escribo lo que siento (con resaca no se ven ni las teclas)
hace tiempo que te busco y no te encuentro (y no se puede escapar uno del curro)
hace tiempo que no para este tormento (debe de haber un enano en mi cabeza dando patás)
será que nuestro amor
se lo llevó el viento
hace apenas me juraste amor eterno (Ayer por la noche, para más señas, hace ocho horas, como mucho)
me dejaste fue un eterno sufrimiento (Y eso que dicen que la cerveza no deja resaca)
ya me voy acostumbrando a este desierto (Se encuentra uno mejor, a ratos, parece que remite...)
en medio de la noche, buscando tu cuerpo (20 minutos para pedir una ronda en el último garito)
devuélveme la vida que me la has quitao (vamos a ver si con una Cruzcampito me vengo arriba...)
devuélveme la vida que me la has robao (pues eso)
devuélveme la llave de mis sentimientos por favor
que se me ha cerrao con tu amor y no se como abrir... (x2) nooo.. (Esto no sabemos cómo aplicarlo, no se entiende)
Nadie sabe como duele este silencio (Es que de verdad, chico, te digo que pocas veces me he encontrado tan mal... ¿Tú me entiendes?)
nada llena este vacío tan inmenso (¿frío interior?)
los minutos se me pasan sin saberlo (mirando la pantalla)
será que nuestro amor se lo llevó el viento...
He vivido dando vueltas sin sentido (Y eso que echaste el ancla al acostarte...)
tras la huella que dejaste en mi camino (Este saborcillo...)
atrapado en una falsa realidad que no encuentro en mi conciencia que no puedo despertar (Joé, ya llego tarde)
nooo.. no no no no no noooo...
Devuélveme la vida... (please)
Según que días y a según qué horas, en las esquinas de esta ciudad ocurren cosas. Ayer ocurrieron. Nadie de los que participó en el sarao se conocía. Ni siquiera el de la guitarra (autodenominado Juanlu de Cadi) se sabía las letras. Cuando tenga tienpo, colgaré la segunda parte: "Mira que eres presumía, que los domingos no te pones colonía".
Música: Paquito el chocolatero, interpretado por King África.
Los pitones de la fiesta tienen telarañas. Es decir, que el chiringuito taurino está que se cae de viejo. Viejas las audiencias, viejos los públicos, los viejos presidentes, los areneros viejos... Hasta los capitalistas de la fiesta, esos que sacan a los torerillos a hombros, vestidos con sus viejas gabardinas, tienen ya un pie en la raya del tercio y otro en el asilo.
La fiesta de los toros necesita una mano de pintura, porque de sus costuras se le caen caliches, como en los patios de caballos de las plazas de pueblo.
Esto sólo ocurre en localidades pequeñas. En el bar del 10 de Las Ventas es más fácil encontrarse con el asunto extramatrimonial de un gran banquero que a un menor aficionado a los cuernos.
Las razones, se las pueden imaginar, y casi todos las imaginan mal. La mayoría de los detractores del toreo dirán equivocados que esto de ir a ver a alguien ponerse delante de un toro es algo carpetovetónico y fuera de lugar en una sociedad avanzada que ha superado sus lastres tradicionales. Pues se equivocan como el que confunde viejo con antiguo, como el que dice que es lo mismo la solera que el vinagre. La fiesta está vieja, además de muchos otros fallos, porque no se promociona debidamente. Es decir, que la Fórmula 1 atrae a los espectadores más jóvenes con el gráfico de los kilómetros/hora, la aceleración, las veces que la cabeza de Alonso soporta su propio peso -que es mucho- multiplicado por ocho, las comparativas de cómo toma las curvas el asturiano... Eso, aderezado con colores, gráficos y una musiquilla que engancha.
De los toros atrae... Poco. Porque, además de sufrir males endógenos -como el fraude continuo y tolerado, la falta de competencia, los precios por las nubes y el espectáculo por los suelos-, los saraos toreros adolecen de una publicidad decimonónica. Mientras el marketing avanza, los taurinos siguen con el altavoz en la furgoneta por el centro de la ciudad, los carteles encasillados con estética rancia, las tipografías de la edad de piedra... Es decir, que siguen con la cabra y la trompetilla.
Si Apple vende como churros millones de futuristas iPod y su nombre suena a utopía, a moderno y a cool de siglo XXI, los toros suenan a bombo y platillo con Paquito el chocolatero, si acaso modernizado por esta insufrible versión de King África. Y así no enganchan. Normal. Por cierto, un iPod sale al precio de dos tendidos. Hagan cálculos.
Es terrorífico y reconfortante -a ambas dosis- saber que España no es el único país donde los fanáticos toman los micrófonos para despotricar sobre sus propias obsesiones con afirmaciones que los llevarían a las trenas de cualquier país con dos dedos de frente. Esto han dicho de Michael J. Fox por apoyar a los demócratas en el asunto de la investigación con células madre. Por cierto, Fox tiene Parkinson y el locutor, los cables pelados además de una de las mayores audiencias de EE UU. Este mundo es para los locos.
Vía: Guerra Eterna, de Íñigo Saenz de Ugarte.
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Vía: Jabalí Digital. Por cierto, aprovecho para saludar al jabalí.
Mi redactor jefe está que se sale con las herramientas tecnológicas. Una noticia 'con papas' hubiese sido en otro tiempo una conversación, "ven a mi mesa", "qué ha pasado aquí", y todo lo demás. Eso hubiera sido un toque tradicional. Ahora existen los eToques. Es decir: PDF subrayado en rojo con Photoshop y un sucinto texto enviados por e-mail. No se escandalicen, tengo su permiso para colgar su eToque.
Cádiz sufre un temporal 3.0. Malo para los paraguas, los polis municipales, los bomberos, los árboles y los heridos de Jerez. El tornado que sopló el cogote de los gaditanos ayer, dejó también olas impresionantes. Diversión para muy pocos que, es sí, disfrutamos mucho. Más allá de conceptos absurdos de tribu urbana, sol, titis, chill out y musculito bronceado, el surf desetresa. En días como el de ayer, el viento, las corrientes y espumas de dos metros no dejan mucho espacio en el cerebro para comerse la cabeza sobre el reportaje de la 58. Por cierto, ¿Un remedio para las agujetas?
Foto: El Campo del Sur visto por Gonzalo Höhr, nuestro 'artista local'
¿Qué se hace cuando un conocido dramaturgo no coge el teléfono para una entrevista concertada a las 20.00h con dos páginas en blanco pendientes de abrir una sección?
La de la foto es la solución Landi, pero hay más:
–Pedir editar la página de toros o la de ecos de sociedad.
–Probar la ensaladilla del bar de debajo del curro.
–Ver seguidas todas las finales de carnaval?
Se admiten sugerencias
Loïc Le Meur ha pillado de la oreja a Alberto de Mónaco, esa persona humana, y le ha hecho su primer podcast. Pedimos al que llaman en Rusia Bebiendo con osos que se haga un vídeo en el que cuente cómo se siente uno al pillar una tajada con un animal de tres metros de alto y si es verdad lo que cuentan.
Por cierto, ayer Sofía de Grecia estuvo en Cádiz para inaugurar unas instalaciones de 'Con el Ayuntamiento de Cádiz, sé'. Hubiese disfrutado de una alegrías de Chano Lobato, enciclopedia del cante y la vida, si no fuese porque el genio, que tiene 81 tacos y "azúcar" como para hacer una olla de pestiños, calculó mal la dósis de insulina y los vasos.
Resultado: el bueno de Chano se desmayó, saltaron los médicos, patadas en las puertas para conseguir azúcar y viaje de urgencia al hospital en el coche de la alcaldesa. Un numerito. Me han dicho que se recupera satisfactoriamente.
Eso espero. De momento, le digo a Chano lo que le dijo El Beni de Cádiz a Flemming: "¡Mostruuuuu, que eres un Mostruuuuuuu!"
Un día hablaremos de Chano, ese gran Chano...
Al charco de los blogs, me refiero. Es Cris, que ha abierto Chapoteando. Le sirve de diario de lo que piensa, que es bastante. Buenos documentos de sus viajes, como esta foto que tomó en Noruega. Es guapa, lista y sólo le faltaba tener un blog. Tarea completada. Ánimo, Cris.
OJO: el enlace estaba mal. Arreglado. http://crisglago.blogspot.com
