En una de las diez largas horas que duró el vuelo 68, un spot de la campaña We know why you fly, de American Airlines da con la clave de la reflexiva melancolía del que regresa a casa: "Si pudiese llevarme todo lo que extraño... No tendría que volver". Afortunadamente, tendré que volver en Semana Santa, y sin embargo, me traigo el disco duro lleno de recuerdos que valen oro, ahora que sé dolorosamente quiénes son Carlos Alonso Palate y Diego Armando Estacio y que el abrigo ha vuelto a mi vida.
Las tardes en el dock, las noches en South Beach, los huevos fritos del Luque, Pepa Cabasés sonando en el bote, los paseos de Iguana la del Revuelo y la iguana Carmela, el careto del Peloto en Hooters ("ser latino las 24 horas del día es muy cansao"), las parrilladas con frío interior de Ricardo, lo contundente de Ana SB ("si mi padre fue un homeless y mi madre trabajaba en una laundry, chico"), los masajes con los pies de Vivian, las coplas de Lourdes, los mimos de Rita, vaca frita con maduros en La Carreta, los manatees asomando la cabeza en la noche de la laguna, la camiseta de ángel del amor de Mario, los saltos de cabeza al agua (Esto es absurdo, ¿eh?), Pablo y el archiduque de Bataplán y su barracuda sin hambre, el bacardi con cola, las clases de toreo de Finn, la resaca de Leandro en Coconut Grove, la pobre Laura Pausino que se cambió el nombre para que no le dieran premios, la sombra de mi madre que sigue siendo alargada, el bikini verde, los bailes agarraos de Pablo, las conversaciones de Ana para salir del país sin tarjeta vede, los ensayos del Peloto con el "caviar et crème fraiche", los litros de repelente antimosquitoes, los besos, los abrazos, la familia, los amigos, el sol...
Esto bien vale 80 dólares de equipaje extra, sobre todo si en Barajas te espera un encuentro mágico. Lo dicho, nos vemos en Semana Santa.
Las ferias de turismo tienen suficientemente poco sentido y mucho trabajo como para no dejarte hacer turismo. Es decir, que el 'chou' puede montarse en Madrid, Varsovia o Trebujena, da igual: tendrá la misma nave enorme, la misma falta de taxis y la misma prisa por llegar al centro. De los museos, ni hablamos. Si acaso una copa furtiva tras apurar una doble página en la noche solitaria de las redacciones de hotel, a pagar con resaca severa en la moqueta del día siguiente. Con todo, siempre es un placer viajar. Esta vez, la ITB de Berlín, aunque sin Francis, mi fotero -¡Oh, tragedia!-. Vamos allá.
