Saturday, March 31, 2007

Pechos para una miope

Ella fue a quitarse la miopía y le tunearon los pechos. Y la nariz, y las moyas. Pero no le quitaron las gafas. Y así salió a escena ante los focos, su culo de vaso, la misma ceguera y dos leños de silicona como los de uno del Cura del Valverde, ofensiva pero burriciega. Como aquellos de Opticas Diego (”entras tuerto y sales ciego”), el programa Cambio Radical de Antena3 ha metido la pata y ahora se enfrenta a una denuncia.

Los muckrackers de la tele de hoy no se conforman con cambiarnos la mente; también quieren cambiarnos el cuerpo. Y encima se equivocan.

Un gaditano en IKEA

Sencillamente, genial.

Salvapantallas


Más que ser un fondo de pantalla, parece que la va a mandar al fondo todo el ordenador. Esta ola que encontré en Rebelados es lo que veo en del portátil, la foto que me pidió Cris. Un día planteamos una doble página de reportaje en el periódico sobre los salvapantallas de la gente. Aún sigo sin tener claro si fue una buena y divertida idea o una soberana estupidez. Ahora, estoy más en la primera opción. Tu turno, Fatima.

LPED

Friday, March 30, 2007

El Capitán Jonnia. Pirata español


Extraído de 'Quién es quién en la piratería', de Phillip Gosse. Dice así:

JONNIA, CAPITÁN
Español. En 1821 obernaba una veloz goleta equipada con 40 hombres armados con mosquetes, sables, trabucos, cuchillos, dagas y dos carronadas, una de doce libras, la otra de seis. Llevaban a bordo a tres negras mejicanas. Estos piratas abordaron y saquearon la goleta Exertion de Boston el 17 de diciembre de 1821, en un considerable estado de embriaguez. Llevaron a la presa a Príncipe, en la isla de Cuba. Los piratas les quitaron a sus prisioneros hasta la ropa, pero entregaron al capitán como regalo de despedida un elemplar de Libro familiar de oraciones del Reverendo Brooks. Los prisioneros fueron abandonados en un pequeño puerto de manglar, pero finalmente huyeron. Jonnia y algunos de sus hombres fueron capturados por un buque inglés y llevados a Kingston, Jamaica, donde se les ahorcó.

Obviamente, su historia termina aquí.

+ Imagen | 'Pirates', de M. Biard

Semana Santa en SMS

Recibido en el móvil:

"Dicen en el banco azul
que España ya no es cristiana
y aunque sea republicana,
aquí quien manda eres tú,
estrella de la mañana"

Ideas liebre V

Gonzalo: "Chapu, tú no navegas por el interné, ¡tu vives en el interné!"

Sucedido en Cádiz


"Hija, hay que tener arte hasta para caerse", le dijo Fátima a una compañera desmayada en los fuertes brazos de su novio. Hoy se completa la sentencia: hay que tener arte hasta para una entrega de placas, principio que ha demostrado esta mañana Quino Garat, presidente y dueño de Jacaranda, propietaria del campo de golf Las Lomas de Sancti Petri.
Mañana de sol. Se inauguran nueve hoyos. Llega la hora de la entrega de placas a los socios honoríficos. Toma la palabra Garat:
–"A ver. Esta es... ¡Anda!, con la Iglesia hemos topado. ¡Para la Banca March! Aquí está su consejero delegado (entrega). Un día le pedí 500 millones y todavía no se los he devuelto. Qué menos que este detalle... El lunes te veo y te pido otros 500".
Arte. Eso es arte. También ha sido grandiosa la de "Esta es para... ¡A este le llamamos el Cabezón!, pero no ha venido, creo. Ya se la daremos".

Thursday, March 29, 2007

Wednesday, March 28, 2007

Sensacional

“Todo el mundo necesita un control de volumen.
Cuando gritas cada día
y haces de todo una catástrofe,
nadie te oirá
cuando necesites decir
algo realmente importante”

Campaña de publicidad de The Guardian realizada por Wieden + Kennedy, Londres.

+ Vía | Por si las moscas

Tuesday, March 27, 2007

El Aquarium


De noche, el cerebro se empeña en saber las razones de lo que hacemos de día. Hace unos post quería ser Juan Sebastián de Elcano, así, de golpe sin saber porqué él y no otro de los genios que ha parido este planeta. Pues bien, en su ejercicio de aerobic vital, ese cerebro me volvió a llevar de paseo hasta el mostrador del Aquarium de Donosti, cita obligada de los mejores paseos de las mañanas de sábado de la infancia. Allí me compraban una entrada de esas de cine antiguo, con medio agujero a cada lado, después de que jugase en los cañones de la puerta, esos con los que disparaba hasta hundir los navíos de línea que osaban entrar en la bahía, esos con los que me creía un Nelson con pantalones cortos.

Billete en mano, entrábamos con el paso nervioso en aquella biblioteca de Alejandría del mar, y jugábamos a maravillarnos con lo que habíamos visto mil veces, con lo que, pese a lo cotidiano, volvía a sorprender, como la repetición una y otra vez de una mañana de reyes.

Ni siquiera los penachos de olas que asomaban por la ventana eran capaces de sacarnos de aquél camino de migas marinas. Jugábamos con reglas implícitas, como la de tocar con una palmada y la mandíbula del gigante que se adivinaba en el esqueleto de ballena de la entrada, donde siempre me imaginaba -la boca abierta como burla al animal- una barriga de carne donde cabría una persona, esa que luego supe se llamaba Jonás.

Tampoco valía saltarse la regla de las etapas. Era obligatorio observar los objetos y animales aburridos para llegar a los divertidos. Así, pasábamos fijándonos a medias en las vitrinas de las conchas, caracolas de mil colores y formas, incluso una enorme con pinchos, los cangrejos, y los terribles centollos que, pese al barniz, abrían el apetito barruntando el buey de mar que nos tenía preparado mamá en casa.

Luego llegaba la hora de la compasión con aquella foca disecada posando inerte sobre los guijarros, las blanquecinas especies abisales y un tiburón prehistórico bañado desde quién sabe cuando en el amarillento formol. "Mira, ese es el pez más viejo y se parece a los peces de hace tropecientosmil años..."

La procesión de los sábados pasaba por delante de unas escaleras de caracol que llevaban al oscuro y mundo de las peceras, modesta réplica del fondo del Pico del Loro, retratado detrás de los cristales esos tan gordos a los que no convenía acercarse si no querías terminar mareado como un pato. Allí esperaban las muxarras, salmonetes, pulpos, las morenas de amenazante dentellada, las suculentas doradas, mantas con aletas de elegantísimas ondulaciónes y aquella tortuga octogenaria que nadaba en obsesivos circuitos mil veces repetidos y que enseñaba su barriga de concha contra el cristal cuando ascendía a la superficie.

Pero esa, la mejor parte, era la que reservábamos para el final de la ceremonia, nuestros treinta metros de viaje submarino en los que nos sentíamos más aventureros que el propio capitán Nemo.

Antes había que subir a la planta alta, donde aguardaban las joyas de la historia de la navegación. Eran indispensable tocar las oxidadas puntas de los arpones balleneros de los últimos Queequeg vascos, forzudos con anillos en las orejas a los que ya creía ver persiguiendo al Leviatán frente a Ulía, con la txalupa lastrada por dos palmos de agua por los rociones del Cantábrico. También había maquetas de vapores y de navíos de línea, esos donde paisanos como Churruca y los suyos vendieron caro el pellejo en mil batallas.

En un rincón, se reconstruía una habitación del siglo XVI con las ropas y enseres de un marinero. En otra habitación, con baos en el techo, una figura de cera nos miraba con su misma cara inexpresiva, en aquella atmósfera con olor a brea. La ceremonia exigía siempre una pregunta:

-¿Quién es, aita?

-Es Juan Sebastián Elcano, Chapulin, el gran marino, el de la calle Elcano. Mira, si pulsas ese botón...

-Elcano...

Al tocar el botón, con la boca abierta y los ojos como platos, una carta náutica enorme recorría con pequeñas luces el enorme viaje del marino guipuzcoano en la primera vuelta al mundo que había completado el ser humano. Una y otra vez, el botón volvía a encender la luz de la aventura, mientras imaginaba el estrecho de Magallanes, las Molucas, Buena Esperanza... Una y otra vez durante largos minutos.

-Anda Chapulin, vamos a ver la tortuga.

-Elcano...

Un día volví al Aquarium de Donosti y allí seguían el botón, el esqueleto y la tortuga y todos aquellos regalos que descubrí por enésima vez casi con la misma ingenuidad trucada que entonces. En otras salas muy modernas se veían peces tropicales, se caminaba por un túnel bajo unos tiburones enormes con nombre muy hortera e incluso había una tienda donde se vendían llaveros de merchandising. Con todo, aquél espacio se convirtió de nuevo en el cofre del tesoro con entrada de cine antiguo, demostrando, por una vez, que no todos los paraísos son paraísos perdidos, al menos hasta que los reforman. Y hace unos días quise haber sido Elcano. Normal.

Otra de babetas

Babetas (antes verdes) arrancan un nuevo viaje como Babetas Tres Delicias, receta cocinada con la mano tenaz, talentosa, vanidosa e inconstante, siempre cierta y áspera del Terradillos. Vamos a degustar el primer plato (babetas son fideos gaditanos, véase 'caballa con babetas'), esta vez en forma de versos:

'Ahora'

tu novio no te vio
tú me viste y desvestiste
contacto sin tacto
gin tónico vital

ahora sólo pienso
en verte en la oscuridad

Adiós a Manolo Muga

Día perro, sí señor. Una llamada con voz entrecortada me dice que ha muerto Manolo Muga, bodeguero insigne y aficionado a los toros. Eso, y amigo ¿Qué más se le podía pedir? ¿Soportar quince años de enfermedad? Se podría escribir de las tierras del vino de Haro, de las tardes de toros, de los corderos de Terete con el aita...
Sólo sale escribir que lo suyo no es justo, sobre todo si se tiene en cuenta la cantidad de hijosdeputa que hay por metro cuadrado. Dicen que el funeral es mañana a las cinco en Haro. No podía ser a otra hora. Un brindis por ti, maestro y un beso a los/las que se quedan.

Y entonces corre el vino perseguido
y sus tenaces odres se destrozan
contra las herraduras, y va el vino en silencio,
y sus toneles, en heridos buques en donde el aire muerde
rostros, tripulaciones de silencio,
y el vino huye por las carreteras,
por las iglesias, entre los carbones,
y se caen sus plumas de amaranto,
y se disfraza de azufre su boca,
y el vino ardiendo entre calles usadas,
buscando pozos, túneles, hormigas,
bocas de tristes muertos,
por donde ir al azul de la tierra
en donde se confunden la lluvia y los ausentes.
Del 'Estatuto del vino' de Pablo Neruda

Monday, March 26, 2007

Elcano




Betialai quiso ser Da Vinci, y quiere saber quién hubiese sido yo. Hay muchas personas que me hubiera gustado ser, todas existencias soñadas en noches en vela y en páginas releídas. Una de ellas es Juan Sebastián De Elcano, marino de Guetaria que tuvo el suficiente valor y fe para romper las barreras de lo conocido, ampliarnos los horizontes y saber que siempre hay una hay una aventura al salir del portal, que siempre se puede ir más allá de nuestros límites para derribar prejuicios.
Una tarde, en una taberna cerca de la Casa de Contratación de Sevilla, Elcano conoció una noticia de boca de sus paisanos vascos. Un tal Magallanes, portugués, iba a formar una expedición con 240 hombres y 5 naves para buscar una ruta más allá de lo conocido y encontrar un paso hacia las Molucas por el oeste, un paso a través del Nuevo Continente para llegar a la isla de las especias. Con la lógica del presupuesto menos segura que la muerte a bordo, no dudó en hacerse a la mar.
Le esperaba una travesía incierta, tanto que tuvo que hacerse cargo de la expedición a la muerte de Magallanes a manos de los indígenas. Tanto que tuvo que mediar en motines, luchar en los numerosos ataques, soportar el escorbuto y la falta de comida en desesperadas singladuras cuando, a la llegada hasta alguna isla salvadora, las fuerzas no le dejaban más que arrastrarse hasta cortar las drizas y embarrancar el casco de ‘La Victoria’ en una playa.
Quién le iba a decir, que él y los otros 17 moribundos héroes con los que desembarcó en Sanlúcar en 1522 después de 14.000 leguas de luchas serían recordados por la historia como los primeros que dieron la vuelta al mundo, que descubrieron un océano, que demostraron que la tierra era redonda. Quién le iba a decir, andrajoso y agotado, que 515 años después, yo quisiera ser haber sido él y zarpar mañana mismo de Sevilla con aquél grito de “¡larguen en nombre de Dios!”.

Después de la tempestad


Esta mañana, el duro poniente estaba empeñado en llevarse los toldos de la azotea y ha conseguido, de nuevo, volcar las bombonas de butano, su peculiar manera de demostrar que es fuerte. El sol, desaparecido durante todo el día, ha buscado, por fin, su manera de aparecer en escena. A la caída de la tarde, le ha levantado la falda a las nubes para recordar que las quemaduras y las marcas de las gafas de sol en la cara no son un las cicatrices de un sueño. "¿Alguien tiene crema hidratante?", preguntan en la redacción.

Ideas liebre (IV)

Javi (Ave Gades) : "Si Chapu viene a escribir su columna al bar, entonces nosotros podemos ir a emborracharnos al periódico ¿no?"

Friday, March 23, 2007

La Asamblea Nacional de Venezuela debate una ley que prohibe las corridas de toros

La Asamblea Nacional venezolana tramita el 'Proyecto de Ley de Protección de los Animales Domésticos, Dominados, Silvestres y Exóticos en Cautiverio', que busca prohibir las corridas de toros, al menos tal y como se conocen y solamente admite los festejos incruentos. También se cargarían los toros coleados.

Más en Noticias 24.

Yo tengo un perro y todo me lo cuenta


Ante el debate de incluir el testimonio de los perros en los reportajes del nuevo periodismo, incluyo lo ocurrido ayer tarde. Se recibe un correo con esta foto en la redacción, para consternación de los presentes:

">Subject: Por favor! Se regalan golden retriever (los van a > >>>sacrificar)"

Entre "yo quiero uno", que horror y "me los comería" se llama al teléfono que figura en el correo. Salta el contestador:

"Hola. Si llamas por el tema de los perros, que sepas que ese email lleva circulando por la red desde hace más que un año. Yo no regalo ningún Golden Retriever. De hecho, no tengo perro y, si lo tuviese, por supuesto que no lo iba a sacrificar. Así que cuelga el teléfono antes de que suene la señal y así no saturarás más mi buzón de mensajes. ADIOS"

Sucedido en Cádiz

En la radio :hablan de un pequeño tsunami que hubo en el golfo de Cádiz en 1969.


En el Real Observatorio de la Armada en San Fernando suena el teléfono: "¡Oyeeee! ¡Estoy en Conil ya! ¿Esto está suficientemente lejos o sigo corriendo?

Pocas papas para mucho choco


Pescadores de Nueva Zelanda han capturado el calamar más grande que se haya encontrado jamás. El gran choco tiene 10 metros de largo y unos ojos del tamaño de las ruedas de un coche. Les digo que la carne de estos gigantes es generalmente tóxica, pero todo el que me encuentro en Cádiz ya está imaginando lo que sería el animal metido en una olla con bien de papas. ¿Qué piensas Monforte?
+ Foto Reuters.

Thursday, March 22, 2007

La felicidad y la consciencia


Hay gente que no sabe por dónde anda, como estos dos orientales que vuelvo a encontrarme, esta vez en Toro, Torero y Afición.
Ahí están, acaramelados en el callejón del encierro de Pamplona, tan contentos. No saben que pisan el mismo medio metro cuadrado donde casi le quitan la vida a Fermín Goñi, el albero regado que ha despedido a tantas almas, al lado de amiguetes como el mulillero Juan Pedro Lekuona, con su camiseta roja de pelota mano y los pantalones remangados por las rodillas.
Los orientales con los pitones en la espalda no son sino la imagen de la felicidad insípida que vive el humano en su día a día más 'casual'.
Con la que está cayendo en el mundo, la que ha caído y la que se les viene encima, la dolce vita no es sino un espejismo propio del que no sabe, y si sabe, se olvida. Quizás el sistema operativo del cerebro esté programado para no sucumbir al horror en que está inmerso. Ignorando u olvidando. Poco importa.
Otra postura vital –también visible en la imagen– es la que se pone en práctica en San Fermín, como analgésico de lo que nos ha tocado vivir. En Pamplona, por julio, el humano sabe que se vive, y también que se muere. Por eso juega a no morir cada mañana, aceptando plena y voluntariamente que se acercará tanto a la muerte que, en tres minutos, podrían estar pidiendo la vez en la cola de San Pedro.
En esas ocho mañanas de julio se trata, justamente, de recordar que vivimos y morimos a cada momento. La técnica consiste en acercarse y escapar en el último momento de la cornada, del cráneo partido, de la UVI, del tanatorio, y saber un instante después que no se está en el grupo de los de la ambulancia y los guantes de látex, sino en la cara soleada de los desayunos, los abrazos, las jotas y el chocolate con churros. Eso, y no las cámaras o las palmaditas en la espalda es lo que justifica un encierro, además de un no se qué particular con el Santo.
No hay como acercarse conscientemente al toro –que es esa muerte diaria que nos persigue yno nos da tregua– como para apreciar el comer, el beber, amar, abrazarse, cantar, bailar, reír, llorar, aplaudir –que es la vida–. Y no se trata de un mal de la sociedad podrida de hoy en día, sino una necesidad inherente al humano. Luis Landero recuerda cómo, según Herodoto, "en los grandes banquetes no sé si egipcios o babilonios, cuando decaían los ánimos sacaban una momia y la paseaban entre los comensales, para advertir así de la brevedad de la vida y de la urgencia de no dejar escapar en balde un solo instante".
Así, a sabiendas de lo que hay, sí se es feliz. Los japoneses, con los ojos vendados a la desdicha, sólo se entretienen, y su trote cochinero es el propio de una vida muelle. En las astas, fuerte, preciso, serio, héroe, irracional pero consciente, Juan Pedro no trota: corre. ¿Porqué? Porque le da la gana.

Las cinco reglas de Orwell

Generalmente, las reglas sirven para criticar el trabajo de los demás cuandos se dice: "eso es el ABC, de facultad". Cuando somos dueños del teclado nos encanta dinamitar los presupuestos de la escritura y el periodismo (les habla un 'terrorista' anti-pirámide invertida). Los que comemos de la tecla sabemos muchas de ellas (de memoria, algo fácil), pero conviene recordar algunas y tratar de aplicarlas (en la práctica, esto es muy difícil). Las cinco reglas para escribir con efectividad de George Orwell están bien, sobre todo la última:



1. Never use a metaphor, simile, or other figure of speech which you are used to seeing in print.


2. Never use a long word where a short one will do.


3. If it is possible to cut a word out, always cut it out.


4. Never use the passive where you can use the active.


5. Never use a foreign phrase, a scientific word, or a jargon word if you can think of an everyday English equivalent.


6. Break any of these rules sooner than saying anything outright barbarous.


Wednesday, March 21, 2007

Es primavera, ya


"Primavera y poesía, ¡toda la vida!"

A mi madre, a mi abuela, que hoy esperan este verso que no es mío. A todos.

+ Foto Psd en Flickr

Franquicias

Fernando Grande Marlaska en el Foro de Cádiz: "Al Quaeda no es una organización. Es una franquicia".

+ Vía | Julio González

Ideas liebre (III)

Paquito (con mucho cariño. Si lo conocen, lo tienen claro): "Desde que estoy en la prensa –y son ya 14 años en un periódico–, los fotógrafos son... Leningrado, tu sabes ¡son de Leningrado! Qué rojos son los tíos, joé..."

Ser 'president de la république' es un juego

Llegar a ocupar el Palais de l´Elysée es un juego y cuesta cerca de 40 euros. Una empresa francesa propone un videojuego, 'Mission Président' en el que el jugador debe llegar y permanecer en el cargo cueste lo que cueste.
Las reglas son parecidas a las de la realidad. Vale:

  • Llevar a cabo una gerencia miserable en todos los campos con tal de alcanzar y mantener una cierta cota de popularidad.
  • Derrochar el dinero úblico en propio beneficio o de manera incoherente si se trata de ganar votos.
  • Amenazar e incluso matar al candidato contrario.
  • Tener 'affaires' extramatrimoniales siempre que no se entere la prensa.
Vía | Plus News

Tuesday, March 20, 2007

"NATO is a kind of zoombie organization"

De aquellas palabras:

"NATO is a kind of a zombie organization due to the lack of interest from the US side topped by the lack of commitment from the European allies. Everyone who believes in the Atlantic relationship, must join forces to transform NATO into a truly strategic multinational organization that serves the defensive needs of its members. That’s my ambition. (José María Aznar en la AEI, Noviembre de 2005)"

Este 'hit parade'.

+ Vía | Eduardo Madina

Mi ventana


Un meme sencillo, después del de otros amigos como Petezin o Alberto. Aquí va lo que se ve desde mi ventana. Si se gira 180 grados: la Alameda Apodaca, la muralla de San Carlos, la Bahía de Cádiz y, al fondo, Rota, completando así el conocido eje visual del amorío callejero, cuna de la conocida expresión "te voy/van a poner mirando pa' Rota". Felipe, Fátima, Julio, Miguel , Elena, Covadonga, Cris: es vuestro turno.

Monday, March 19, 2007

El baño de masas de Chaves: "No os voy a dejar tirados"


Manuel Chaves se dio ayer un baño de masas en el 195 aniversario de la Constitución de 1812. Ante los gritos de las mujeres de trabajadores de la factoría de Delphi, el presidente de la Junta se acercó a las manifestantes con frases de "no os voy a dejar tirados. Soy vuestro mejor aliado".

Así narra el episodio José Manuel Benítez Ariza en su Columna de humo:

"Las mujeres de los trabajadores de una empresa amenazada de cierre se manifiestan al paso de un alto cargo de la administración. Se corean pareados más o menos logrados, apelando a la responsabilidad del político. Éste no pierde la ocasión de darse el correspondiente baño de masas: "No os voy a dejar tiraos", dice. "No nos dejes, no nos dejes", arrecian las voces. Algo me dice que éste es su día de gloria, la realización del sueño más preciado entre los de su oficio: igual que al rey de Francia se le atribuía el poder de curar a los escrofulosos, a éste político local se le ha reconocido hoy públicamente la capacidad de enderezar entuertos que nacen fuera de su jurisdicción y escapan al control de gobernantes mucho más poderosos. La masa vociferante le ha otorgado atribuciones sobrehumanas. Todo quedará en un reparto más o menos discrecional de fondos públicos, subsidios, indemnizaciones, que llegarán en el momento que al político le parezca electoralmente más rentable. "No nos dejes, no nos dejes", le gritan, como a una virgen sacada en rogativas. No os va a dejar. Os necesita más que vosotros a él."
Foto Francis Jiménez.

Frente Popular de Judea


Frente Popular de Judea... ¡Disidentes!

+ Foto | De Iván Benítez en un encuentro futbolístico entre el Chiclana y el Puerto Real.

Ideas liebre II

Raúl: "Está bien. Con su titular, su texto, su percha. Perfecto formalmente. Lástima que todo sea falso".

España, unida ante los pechos de la Pataki


Por una vez, España está unida. Con la fuerza de un torrente arrollador que canaliza miles de esfuerzos anonimos, demostramos de nuevo la razón de ser del humano: tiran más dos tetas que dos carretas.
La red de esta tarde deja bastantes cadáveres en sus cunetas. Del Burgo raja de la foto de las Azores, 61 mineros rusos se van al otro barrio por un colocón de grisú, las balsas de fosfoyesos hacen que Huelva se parezca cada vez más a Chernobyl e Irak se prepara ya para su noche de los cuchillos largos, esa en la que correrá la sangre a borbotones, el día en que hagan el petate las tropas de Jorge Matojo.
Nada de eso importa: en la web de Interviú se publican las domingas de la Pataki, Elsa y, la verdad, no son para tanto. Pero los pechos también tiran de ratón y desde sus oficinas, desde sus casas y las cafetarías, millones de internautas colapsan la web de la revista.

Ya están aquí los 'batasunis'

Sunday, March 18, 2007

Tonto el que no lo lea


Reconozco que, como dice Landi, me "disperso". Sin embargo, un inglés ha conseguido mantener mi atención durante 18 novelas. Es Patrick O'Brian, autor de los 20 capítulos en los que se inspiró la película Master&Commander. Han sido ya miles de páginas llenas de raciones de grog, noches de guardia en el coronamiento, combates de penol a penol, con la sangre de los compañeros corriendo por los imbornales, vientos de proa con la costa a sotavento.

Es la ración diaria de aventura después de un día duro, un capítulo de agua salada que acaba siempre con un sueño plácido, imaginado en el coy de una camareta, suavemente mecido por la marejada de popa, separado de la gloria eterna por nueve pulgadas de madera.

Las playas no se limpian solas


La Surfrider Foundation nos invita a limpiar las playas entre el 24 y 25 de marzo. Su campaña lo deja claro: "Desgraciadamente, las playas no se limpian solas".

Saturday, March 17, 2007

Surf en Bakio

Mis surfistas de cabecera, Mikel Agote e Ibón Amatriain, de Tow in en La Central, Bakio.



Vía Surfing the 30's

Anexionados

la visión de a pie de calle de la política es distinta de la de los altos vuelos. Un SMS recibido ayer noche de una ciudadana del País Vasco pone el mundo al revés:

"¡Yo quiero anexionarme a Navarra! Pásalo"

Me apunto.

Friday, March 16, 2007

A golpes con la prensa ¡Pásalo!


Ayer, dos compañeros de la prensa de Cádiz (un cámara de Canal Sur y el fotógrafo Miguel Gómez, de LA VOZ) fueron agredidos en la puerta de los juzgados de San José, en Cádiz. Uno de los detenidos acusado de quemar decenas de vehículos y asaltar una tienda de informática salió del coche y se lió a patadas con los periodistas. Pero no estaba sólo. Le acompañaban decenas de amigos que sujetaron a Miguel por la espalda, le zarandearo, golpearon y amenazaron con matarlo a navajazos si el periódico publicaba una sola fotografía de ellos (la imagen fue la portada de LA VOZ de hoy).
En solidaridad con los compañeros, y en repulsa de las amenazas este blog publica bien clara la imagen del agresor en plena acción y os invita a que hagáis lo mismo. Es necesario que circule para que no se ceda a los chantajes de matones de esta calaña. ¡Pásalo!

+ Foto De Miguel Gómez, uno de los fotógrafos agredidos.

Sueño


El sueño bajo el sol que aturde y ciega,
tórrido sueño en la hora de arrebol;
el río luminoso el aire surca;
esplende la montaña
la tarde es polvo y sol.
El sibilante caracol del viento
ronco dormita en el remoto alcor;
emerge el sueño ingrave en la palmera,
luego se enciende en el naranjo en flor.
La estúpida cigüeña
su garabato escribe en el sopor
del molino parado; el toro abate
sobre la hierba la testuz feroz.
La verde, quieta espuma del ramaje
efunde sobre el blanco paredón,
lejano, inerte, del jardín sombrío,
dormido bajo el cielo fanfarrón.

Lejos, enfrente de la tarde roja,
refulge el ventanal del torreón.

Antonio Machado

+ Foto | Iván Benítez, esta tarde en el Paseo Marítimo de Cádiz.

Thursday, March 15, 2007

Kid Betún


El servicio de documentación me ha dado una sorpresa esta tarde. Hace tiempo que no lo veo por ahí, pero esta tarde ne he llevado una alegría al encontrarme con Kid Betún en la pantalla, en una foto de Miguel Gómez. Cuelgo la imagen y rescato el perfil que un día tuve la suerte de escribirle, en una deliciosa visita al altillo de los personajes entrañables que nunca existieron. O sí.

El enésimo asalto de Kid Betún

Cádiz y José Luis se necesitan como la mata y la patata. Solamente en esta tierra anclada en el tiempo, deliciosamente absurda y con el surrealismo por bandera podían darse las condiciones ambientales necesarias para que fraguase un personaje de leyenda como él. Kid Betún significa luchador, fantástico, perdido, limpiabotas ganador algunas veces y perdedor otras más, demostración viviente de su propio teorema: «El que da recibe y el que recibe, da».
El cineasta malagueño Raúl Mancilla se ha propuesto retratar para los tiempos los mil combates del limpiabotas oficial de la ciudad y prepara un documental de 27 minutos sobre su vida. «Quiero recoger la capacidad del ser humano de pelear, de renacer, de sobreponerse a los golpes de la vida», sostiene el autor, que ya ha grabado 10 horas de imágenes y tiene previsto presentar su trabajo en el ciclo de documentales Cádiz.Doc en septiembre 2005.
Si la vida da vueltas en general, en Cádiz da muchas más. La película de Kid ha dado demasiadas en los últimos 60 años y se ha movido entre el drama, el cine épico y el cómico. La historia que terminó con un púgil como limpiabotas comienza cuando Kid alcanza los 12 años y se pone a abrillantar los zapatos de las clases pudientes del Cádiz de los 50. Con 14 años comienza a boxear como vis de escape a una situación familiar espinosa. Con este objetivo entró en el gimnasio de la Plaza de las Viudas a las ordenes de Soriano, su valedor en el ring. Pese a que su complexión no era la adecuada, llegó a ser campeón aficionado de Andalucía Occidental y se labró una carrera. En 1971 luchó con 39 grados de fiebre por el título de campeón de Andalucía, pero en el tercer asalto, Soriano tuvo que tirar la toalla. Las fiebres lo dejaron en cama durante meses. Y se recuperó pero, pese a su carrera como púgil, su pequeña fortuna se perdió en los festejos.
La huida hacia adelante lo impulsó a viajar por todo el mundo y acabó alistándose como voluntario en la Legión Extranjera. Las piruetas de Kid acabaron en Las Palmas de Gran Canaria, donde se casó y tuvo tres hijos. A la muerte de su padre, el púgil volvió a su Cádiz y se quedó. «Ahora me gustaría volver a Canarias», asegura.
Desde su regreso, el personaje se ha convertido en un mito indispensable de la arquitectura social de Cádiz. La caja con los cepillos no la pierde de vista, aunque en su lucha diaria vende papas en verano y pirulís y avellanas en Semana Santa y Carnavales. Incluso se ha atrevido con el séptimo arte, ha sido el extra de varias películas y ha llegado a salir en pantalla con el mismísimo James Bond en Muere otro día.
Accidente
Si echa un vistazo atrás, Kid mira la vida con dureza: «No me arrepiento de ná». El año pasado triunfó al casarse con una mujer de Huelva. «Ella me quiere y yo la quiero». Sin embargo, la pelea de Kid no termina. Recientemente se ha roto un brazo en un accidente y la fractura lo enfrenta a su enésimo asalto. «Tengo para unos 40 días -dice-. Entre el brazo, el recibo del agua y el de la luz, las estoy pasando muy putas». Pese a la convalecencia, espera reaparecer en el ring del Palillero con sus piruletas por Semana Santa, para demostrar que algunos combates nunca se terminan de ganar, ni de perder.

Ideas liebre (I)

Andrés: "Ella llevaba cuatro horas tomando té. Y venga té, pero chica ¿no puedes ofrecerme algo más que belleza?"

En las entrañas de Cádiz


A los niños de Cádiz se les dice que la ciudad está hueca por dentro como un queso gruyere. Y se les dice la verdad. Gracias a Germán, ayer entramos en dos ramales distintos que no estaban en ningún plano: uno de las defensas de las Puertas de Tierra (Cuevas de Maríamoco) y otro de las Conducciones Reales, por el que se accede a la red de subterráneos del Gades de los Balbo. El polvo, las telarañas y las manadas de cucarachas –Julio, fuiste muy valiente– son un precio pagable por meterse hasta el cogote en la historia.

En las entrañas de la ciudad de la luz hay poca claridad pero mucha historia. Tras una angosta entrada, con las ropas llenas de polvo, tierra y telarañas, el visitante se enfrenta a un túnel que podría ser el del tiempo. Los pasadizos, alumbrados con los inquietos y tímidos focos de las linternas conducen a épocas lejanas que saben a humedad y asedio, a pólvora y movimiento de tropas, al paseo de los patricios del Gades de los Balbo, cuando Cádiz era el germen de lo que es hoy en día en la superficie... Leer +

Banda sonora de la excursión:


+ Foto | De Francis Jiménez. En primerísimo primer plano hay un blogger de la prensa gráfica de Cádiz con cara de susto. Por cierto. Ante el aluvión de comentarios, he de decir que la sudadera de LA VOZ no responde a criterios publicitarios, sino que la juzgué como una prenda idónea para la tarea.

Wednesday, March 14, 2007

Felipe, que estás en los cielos


Felipe –Martín, quién va a ser... El de Cá Felipe–, debe aburrirse en los cielos del ingenio, donde deambula desde aquello de las urgencias del Puerta del Mar. Aquél día se fue al otro barrio de un arrechucho coronario, pero he visto en las noticias que ha caído otro aerolito en Madrid, lo que demuestra que sigue actuando. Se trata de un ingenio muy viñero, que él mismo inventó en vida cuando limpió la nevera de su restaurante en la Calle de La Palma de Cádiz, arrojó la piedra por la ventana y se quedó con la NASA, la ESA, TVE, A3, T5, la CNN, BBC, CBS y el CSIC, gentes más estudiadas pero con menos guasa que nuestro amigo.
Relata lo ocurrido el gran Enrique Alcina, tecla certera del periodismo gaditano, en una surrealista nota publicada en Diario de Cádiz el 19/01/2000. Todo lo que se escribe es cierto; que me caiga kilo y medio de hielo ahora mismo en la cabeza, que esto ocurrió en Cádiz. La foto se la hice yo a Felipe hace en un tiempo pasado de esos que siempre fueron mejores, en la calle de La Palma, manejando su ordenador de pega en una noche surrealista de Carnaval. Un abrazo, maestro allá donde estés..

La Viña rompe el hielo (escrito de Enrique Alcina)

El dueño del mesón 'Ca Felipe' desmonta la teoría del aerolito gaditano y dice que el meteorito tiene hasta camarones y escamas

Antes del almuerzo, Felipe se relaja en la superficie terrestre del mesón, una vez recorrido el espacio exterior del Carnaval gaditano, y convida a un refresco, quizá para romper el hielo. Echale un aerolito al fanta, Felipe.
'El Masa', Scapachini y la del pulpo Y se produce un fenómeno nada extraño. Se dejan caer por el local 'El Masa' y Pepe Scapachini. Lo que faltaba. 'Lo ha tirado el Carapapa desde la azotea', asegura el célebre cuartetero'.
'Te juro que el hielo es mío', rubrica Felipe, a la sazón corista de pro. Y Scapachini cuenta el primer cuplé nacido al abrigo de la polémica: Un tío compró un pulpo en La Caleta y lo metió en la nevera. El pulpo se pegó y el hombre jaló y jaló y se trajo la nieve. La tiró por el balcón y se quedó con el pulpo.
Ya en harina, 'El Masa' y Scapachini anuncian que este año sacarán un romancero con el tipo de 'Del Atleti hasta el morir'. Son colchoneros hasta la muerte. Imaginen quién hará de Jesús Gil, 'un hombre honrado y cabal que no tiene líos ni con Hacienda ni con la Seguridad Social', y quién representará 'al fiscal Castellón'.
En La Viña nadie va a 400 kilómetros por hora, el hielo meteórico es para los cubatas y la gente espera que llueva jamón de pata negra o billetes de mil euros. Junto al Manteca, un corrillo simboliza la reacción del barrio ante la llegada de los marcianos al epicentro del Carnaval.
'Vendrán dentro de dos meses hartos de Valdepeñas', dice un menda. '¿Cómo va a caer hielo de un avión sin partirse', pregunta otro en voz alta. 'Rollo tó', sentencia su compadre. 'Mañana voy a tirar dos o tres', anuncia el primero, con el tipo verdadero de albañil. Como te digo una co te digo la o, como en la canción de Sabina.
El aerolito traerá cola en Carnaval, y no precisamente la cola de un cometa.
Que viene el CSIC Hora s antes, el experto en temas espaciales Oscar Augusto Rodríguez Baquero se acercó al departamento de Sanidad Exterior, junto al muelle, para analizar la nieve de Felipe. Echó un montón de fotos, miró el meteoro desde todos los prismas, antes de que venga un científico mandado por el CSIC, y no quedó muy convencido del todo, aunque dio la última palabra a la NASA y la Agencia Aeroespacial Europea.
Para Oscar, el bloque de hielo puro traslúcido no tiene la suficiente consistencia. Se habría despedazado en La Palma. Y se observan vesículas, que traducido resulta restos de tortillitas de camarones, según Felipe.
Y puestos, el CESIC podría investigar a las chirigotas ilegales, la economía sumergida, el apuntalamiento de viviendas que se caen de verdad y la existencia de misteriosos volaores. Y las causas del paro congelado.
La Viña ha roto el hielo de la bola fría a la voz del 'Volare, oh, oh, cantare, oh, oh, oh, oh'.

Periodismo

Louis Pawels: “Es el único oficio que permite escribir sin saber leer”.

+ Vía | Nuevo Periodismo

Tuesday, March 13, 2007

Yo también


Monday, March 12, 2007

Aita Gurea

Por los que murieron el 11-M, un Aita Gurea, padre nuestro en boca del Orfeón Donostiarra.



Gure Aita zeruetan zerana
santu izan bedi zure izena
etor bedi zure erreinua
egin bedi zure naia
zeruan bezela lurrean ere.
Emoiguzu gaur egun ontako ogia
barkatu gure zorrak
guk ere gure zordunai
barkatzen diegun ezkero
eta ez gu tentaldira eraman
bañan atera gaitzazu gaitzetik.

Aterrados, pero ¿sorprendidos?


Paquito Miranda, por aquel entonces proyecto de farmacéutico en un piso de alquiler de Pamplona, había recogido el cuarto ante la llegada de una visita comprometida y guardó todo lo indecoroso, que era mucho, en el altillo del armario. A los tres días y después de una gran fiesta, con el cuerpo del revés, abrió el cubículo sin acordarse de la limpieza anterior y recibió en la cabeza un torrente de ropa, raquetas de tenis, juguetes, apuntes y cajas. En medio de aquel desastre, acertó una de sus frases más sabias: "Hermano, nos enfrentamos a nuestra propia idiosincrasia y nos damos cuenta de que no somos nada".
A los habitantes de la Bahía de Cádiz les está ocurriendo lo mismo. Enfrentados al cierre de Delphi, no son nada, o casi nada. El carpetazo de la factoría de Puerto Real ha terminado de un plumazo con 1.600 empleos directos y otros tantos indirectos, y una provincia entera se ha quedado con un palmo de narices ante lo que se presiente como una tragedia social más de las que ha vivido la región.
Caminando por las calles del paro, hinchadas las venas de la rabia, con la resaca amarga de proyectos familiares que terminaron para siempre y el atragantón de las hipotecas, 50.000 almas han salido a la calle. "Delphi no se cierra", dicen con el mismo estupor y el mismo frío interior de Paco, rodeado de sus propias miserias tiradas por el suelo.
Y los lemas y los discursos de los políticos suenan a broma y no son nada frente a su propia idiosincrasia. Son proclamas de dignidad frente a lo que somos: occidentales, capitalistas y salvajes, pese a que a ninguno de los curritos de Delphi le hayan preguntado nunca qué opinaba sobre la deslocalización de las empresas y la globalización.
Ahí, y no en los sueños rotos de los niños que no podrán seguir apuntándose a la piscina, es donde está la clave de las decisiones del comercio exterior.
El sistema en el que vivimos implica básicamente dos cosas que son una: lo que no conviene, se cierra. Además se lleva a otro sitio más barato y los poderes e producción de Delphi ya viajan camino de Polonia.
Qué le va a contar, señora, del viaje soñado con su Pepe al miserable de Félix Rohatyn –banquero sinarquista dispuesto a dar el cerrojazo de la industria automotriz de Estados Unidos– para el que Cádiz no es más que una casilla roja en un archivo de Excel y la historia vital de su familia, labrada a golpe de madrugones, un coste en finiquitos o prejubilaciones. Es decir, nada.
Que por mucho que ahora nos echemos las manos a la cabeza, el sistema globalizador que vivimos a golpe de tarjeta de crédito tiene estas cositas: cuando la cosa se pone fea, todos salen por pies. Porque Pepe, Juan y Antonio, con sus sueldos, seguridades sociales, cuestan a los señores accionistas 20 euros a la hora pese a que sean los mejores del mundo haciendo rodamientos.
Andrzej, Marcin, Tomasz y sus compañeros lo hacen por seis, en condiciones terribles, pero por seis, una ganga si se suma a los millones de euros que recibirán en la nueva Europa del todo a cien como ayuda a la inversión, la fiscalidad, etc.
No sean ingenuos. No se lleva. Un documento interno de la empresa indica que reconoce que el impacto va a ser grande, pero que hay que negociar para que los costes sean lo menores posibles.
Y se negociará con la Junta y unos políticos unidos en una trinchera que durará lo que tarde en llegar la gresca de las municipales. Eso sí, las negociaciones no son ningún oasis: Delphi se va como llegó, de la anita de la deslocalización que la trajo, se supone, porque la mano de obra era más barata en Cádiz que en Michigan. Las medidas de atracción de la inversión en un mundo globalizado –trueques geográficos que danza sin red en las alturas de la macroeconomía– tienen estas cosas: en Polonia estarán encantados con la noticia de la llegada, hasta que sea noticia de partida y se mejore la seguridad de los regímenes políticos y fiscales en Corea o en Sierra Leona.
Entonces Andrzej, Marcin, Tomasz se quedarán con el mismo palmo de narices que tenemos Pepe, Juan y Antonio, aterrados y sorprendidos, nadas absolutas frente a su/nuestra propia idiosincrasia.
+ Artículo publicado el 9/3/2007 en el periódico El Duende, de Tarifa. Fotografía de Francis Jiménez

Surf ' n ' Turf


La realidad esconde escenarios paralelos. Después de unos días con tarjetas de embarque en los bolsillos, la playa de El Palmar, en la costa de Vejer, funciona a otro ritmo. Los estreses, carreras, primicias, cifras, millones y tasas interanuales quedan tan lejos de allí como un after hour de la misa del domingo. En los lunes al sol de La Janda importan las olas de metro y medio o lo que se calienta la botella de agua mineral. El dulce compás del surrealismo de las dunas quiere que pase una guiri con chancletas, subida a pelo en un caballo percherón, camino de ninguna parte. ¿Nos sorprendemos? Damos gracias y con media sonrisa seca en la boca nos acordamos de los que nunca verán el mar de los escenarios paralelos. Para ellos, esta foto.
+ 'Surf & Turf', según wikipedia: Surf and turf or Surf 'n' Turf is a main course particularly common in North American steakhouses which combines seafood and meat, usually American lobster tail or shrimp (usually either grilled or breaded and fried) and steak.

Friday, March 09, 2007

Amplia redacción


Las prisas tienen estas cosas: a veces terminas escribiendo en redacciones maravillosamente amplias como esta, la Postdammerplatz de Berlín. Un poco de frío en las manos y las miradas de los que leen tu página por encima del hombro son los únicos inconvenientes. Agradecimientos al Sony Center por el WIFI.

Wednesday, March 07, 2007

Cuando el taxi vuela bajo


Esta es la manera de hacer turismo cuando se cubren las ferias de turismo. Les presento el Bundesrat alemán en Berlín desde un taxi Mercedes a 80 km/h haciendo una crónica de radio al mismo tiempo. Al menos, lo ví.

Reloj


... no me marques estas horas, porque voy a enloquecer.
Esta es la prueba del 'delito' aéreo de esta mañana camino de Berlín.

Tuesday, March 06, 2007

Patadas punteras



El Ayuntamiento de Cádiz ha resuelto el problema del botellón concentrando a la masa andariega et beberiega en la Punta de San Felipe. Angelitos... El Consistorio les surte de conciertos, tablaos y hasta se ha planteado una pantalla de metacrilato para proteger a los bebedores del viento y el frío del espigón en el que juegan a saber quién se pone más piojoso en menos tiempo.
Está muy bonito eso de proteger a los pequeños amigos del vaso y concentrarlos en un punto. Sobre todo porque cuando salen del corralito (ya sea para dormirla, echar una meada o meterse una raya), derraman su alegría con travesuras por las murallas de San Carlos hasta la calle San Germán y dejan un reguero de bromas tan risueñas y comprensibles en los divertidos jóvenes que son/somos como partir retrovisores a patadas.
Esta mañana he contado siete espejos rotos en los 20 coches que van desde la Plaza de España hasta el túnel. Algunos se han arreglado varias veces y no es la primera vez que sufren la patada puntera (En mi caso, dos patadas por espejo). Ayer lunes no había ni un alma, lo que demuestra que no es un hecho aislado, sino la consecuencia de muchas noches de vandalismo.
A los 29 me siento tan viejo denunciando estos hechos... Quizás debería comprenderles y ser más magnánimo, al estilo Rubalcaba. Es cierto que si quieren beber y tienen frío, necesitarán que toda la ciudad les pague unos paneles de metacrilato. Pobres... y si tienen que ponerse una raya necesitarán un espejo. Cómo eres, Chapu.

A Berlín

Las ferias de turismo tienen suficientemente poco sentido y mucho trabajo como para no dejarte hacer turismo. Es decir, que el 'chou' puede montarse en Madrid, Varsovia o Trebujena, da igual: tendrá la misma nave enorme, la misma falta de taxis y la misma prisa por llegar al centro. De los museos, ni hablamos. Si acaso una copa furtiva tras apurar una doble página en la noche solitaria de las redacciones de hotel, a pagar con resaca severa en la moqueta del día siguiente. Con todo, siempre es un placer viajar. Esta vez, la ITB de Berlín, aunque sin Francis, mi fotero -¡Oh, tragedia!-. Vamos allá.

Al hilo de viajes: ¿Cómo puede salir un vuelo de Sevilla a las 6.35 de la mañana? ¿Eso lo sabe Elena Salgado?¿Lo saben los sevillanos? "Andaluces, levantaos" ya lo decía el himno. Pero levantaos pronto o perderéis el vuelo.

Sunday, March 04, 2007

Rebeldes de la Cuaresma


Rebeldes de la Cuaresma, mártires de las fechas ¡A las armas! Cádiz se pone marzo y Delphi por montera para el último requiebro del Carnaval de los Jartibles. Entre los estribillos ya aprendidos que nos dejó la fiesta de la semana pasada, se presiente un tarareo, viejo amigo de 'pobres de mi' sanfermineros, cuando todo lo bueno conocido se acaba y el ser humano se enfrenta a su realidad más sórdida: "Todos queremos mas... Todos queremos más... Todos queremos más, y más y más, y mucho más"... Jartibles irredentos, apuramos los últimos tragos de felicidad. "Porque no tengo más intenciones que seguir bebiendo de esta copa, que no está tan rota", dijo Calamaro.

Aclaración lingüística:

'Jartible': Pesado, cansino, individuo molesto.
'Jartura / Hartura'. Hartazgo. Estado de ánimo que denota cansancio por sobrecarga.

+ Foto | 'Esto conmigo no pasaba', la chirigota del Vera, a la puerta de Correos, hace unos minutos.

Saturday, March 03, 2007

El faro de Gades


En el blog del proyecto virtual Hércules Melkart encuentro esta fotografía del supuesto faro del Gades romano, con evidentes referencias a la arquitectura mesopotámica por su parecido a un zigurat. Se encontró en las paredes de una fábrica de salazones activa desde el siglo I al V, supuestamente pintada por una suerte de blogger de la época. Fantástica la reproducción de la pequeña nave a vela. ¿Habría entonces deslocalización de la producción?

Vía| Proyecto virtual Hércules Melkart

Friday, March 02, 2007

75 años después, seguimos igual


Publicado en Diario de Cádiz en 1932:

"Atendiendo a las gestiones de los alcaldes de la provincia de Cádiz, el Ministerio de Marina ha resuelto que todos los buques de la compañía Trasatlántica efectúen sus reparaciones en las factorías gaditanas con objeto de aminorar la tremenda crisis de trabajo. El subsecretariod e Marina, confirmó esta noticia anoche al alcalde de Cádiz y esta mañana se ha recibido un telegrama que indica que el vapor 'Magallanes' entrará en Matagorda para limpiar fondos".

Vía | Diario de Cádiz

Problema

Problema:
Si la motivación de la huelga de hambre del preso y el chantaje terrorista de su entorno es la prisión atenuada y se le da la prisión atenuada, tal y como pide, por la "decisión política" de un ministro.
¿Cuál es la diferencia entre "decisión política" y "pago de precio político"?
¿Cuál es el término político para referirse a una bajada de pantalones?

Iñaki De Juana 'el del Revuelo' ya toma caldo. Criaturita. Por mi parte, personal e intransferible: De Juana, te puedes ir al carajo.

'Sedov': un gigante en Cádiz


El buque escuela ruso 'Sedov' ha hecho escala en Cádiz y sus cuatro palos se han dejado ver esta mañana en la dársena, amarrados al noray del 'J. S. de Elcano'. Nos ha dado una alegría marinera antes de llegar al trabajo con la gripe a cuestas, con tiempo para estas fotos con prisa y teléfono movil. Construido en el astillero Germaniawerft de Kiel en 1921 como transporte entre Europa y Australia, navegó en el Báltico bajo bandera alemana durante la Segunda Guerra Mundial y más tarde fue adquirido por la Unión Soviética. Reconocido en su momento como el velero más grande del mundo, tiene trapío: 102 metros de eslora en cubierta, 14,7 de manga, 50 metros de altura de sus dos palos mayores y lleva a bordo 63 almas. Buena proa, camaradas.

Thursday, March 01, 2007

Salvador Boix

Salvador Boix es el nuevo y curioso apoderado de José Tomás y, a la espera de la que le va a caer encima, pido para él una ovación cerrada. Cronista, periodista y escritor, es un aficionado con pasión y conceptos claros. Además sabe escribir y, sobre todo, reír. Un hombre de la cultura entre los que mandan en el toro. Suerte a tí también, Salvador.

Vuelve José Tomás


Siempre creí que él ya había hecho todo lo que se tenía que hacer en un ruedo, sin necesidad de eternizarse en maratonianas carreras de perfil bajo y heroicidades al ralentí. Siempre pensé que esto de los toros es cuestión de sprint vital, de un momento, chás, y que le diesen dos duros al que se lo perdiese. Él lo hizo así: llegó, se los pasó por la barriga y se fue, dejando con un palmo de narices a los milongueros a los que había desmontado el chiringuito del aplauso tibio y que, rehechas las líneas de la crónica del destoreo, se quedaron con un palmo de narices. Hoy sabemos que vuelve a los toros José tomás, torero. Hoy que ya todo parece perdido, soso, vacío, deshauciado de ilusiones y de miradas sin codificar, vuelve José, la leyenda, al sitio yermo de la cogida, al mismo albero irracional en que se volvió loco, a los terrenos en los que sintió la herida y la gloria. Vuelve. A la cara del toro, una vez más, como un kamikaze vital. Suerte, maestro.
COSIDO A TU CAPOTE (Joaquín Sabina)
José Tomás canta como Tiziano,
levita como dios, saca de quicio,
se venga del bochorno del verano,
prende un horno sin juegos de artificio.

Compite en quites, mece chicuelinas,
va de paseo al coliseo de Roma,
desentumece, por manoletinas,
la rutina ferial Santa Coloma.

Republicano zar de los toreros,
el barrabás parece, cuando pasapor tu fajín,
rocín de don Quijote.
Tu pasión es cruzarte con isleros,
tu puerta la del príncipe y tu casa
mi corazón cosido a tu capote.

Cádiz en marcha


Hoy no luce el sol en Cádiz. Como un "río derecho" de Celaya, miles de pies toman el espacio de los coches -qué ironía- en la avenida de Cádiz con un lema en las suelas: "Delphi no se cierra". Quizás no valga de mucho dentro de un sistema cuyas consecuencias nadie entiende, como no entienden ellos, próximos integrantes de la cola del paro, que se vaya a cerrar una planta que podría haber sido rentable. La fiebre impide unirse a la marcha, aunque desde el universo del sofá y los kleenex, 38 grados conectan pensamientos. Vuelve una y otra vez la 'España en marcha' del Celaya más naïf, esa que habla de españoles con futuro; caricaturas sin gracia del desasosiego de 1.500 gaditanos sin curro, gavieros del trinquete de un galeón que se hunde como una provincia amiga de las cifras que van a pique. El propio lema ("no se cierra") es ya una broma, aunque siga siendo hora de echarse a la calle. Se acercan por la avenida y ya se diría que se les escucha como "el golpe temible de un corazón no resuelto". Los espero desde la ventana. Un aire de esperanza:

ESPAÑA EN MARCHA (Cantos íberos, Gabriel Celaya)


Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

No vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle!, que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen,
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo.
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.