Thursday, August 31, 2006

BlogDay 06

Vamos allá con las recomendaciones de las cosas que le gustan a uno. Blogs hay muchos, y que me gusten, también. Estos son buenos:
+ Babetas Verdes: Realmente son los mundos de Pablo Terradillos. Vanguardia y tradición, poesía y prosa descontrolada, mala leche y muchas ganas de juerga. Fantásticos links a los mejores de las letras de Cadi.
+Periodistas 21: Los juntaletras lo conocerán. Reflexión sobre periodismo. Fue mi jefe, pero nada más lejos del peloteo.
+El blog de Petezin: Recomendación recíproca y no por ello menos válida. Rosa es difícilmente definible. Pero engancha.
+Taurofilia: En defensa de la integridad del toro, está Bastonito. Sabe de lo que habla. Un toque de historia.
+Planet Blogaditas: Es un blog colectivo que recupera la ingente y loca producción bloguera de la Costa del Edén.

Wednesday, August 30, 2006

S.M. El Rey

Gracias, Choco, por esta joyita que nos mandas desde Chiclana. Hay que ver cómo son los silencios de la Maestranza de Pamplona...

Tuesday, August 29, 2006

Navalón y los masoquistas

Con las crónicas periodísticas, sobre todo las taurinas, o vibras o no vibras. No hay más tutía. Yo vibré con las de Alfonso Navalón. Ayer hizo un año que se fue y cada día estoy más harto de editar algunas líneas que no expresan más que incapacidad, miedo, autocensura, sosería, incluso analfabetismo...
Dice Javier Ruibal que en el reino de los mansos el masoquista es el rey y desde que palmó Alfonso, o desde que palmó Joaquín Vidal, o desde que mi jefe se fue al mismo barrio, cada día hay más familia real. Son pavitos sin la menor pluma literaria, mercachifles mudos de nacimiento, incapaces manifiestos de la escritura, chufletas blanditos con pretensiones, luminarias de una fiesta que no existe y que ni siquiera ellos saben contar. Ni vender. En el mar negro de líneas torpes de la prensa taurina española, sólo me salvan de vez en cuando los giros de Javier Villán y otro par de amigos.
Alfonso era un tío rico en todos los sentidos: rico en historias, en recursos y en mala leche. Y un cabrón considerable con sus enemigos, entre los que tuve la suerte de no encontrarme. Ellos incluso lo echan de menos ahora que se ha ido. Se aburren. Y yo también.
Un día sonó en el móvil una oferta amiga para sentarnos juntos para unos coloquios en el Hotel Londres. Tenía que estudiar. Seré imbécil...
Hoy la red me ha dado una de cal y una de arena. Me ha recordado que palmó hace un año (no me acordaba de la fecha) y también me ha traído un regalito, cortesía de Petezin. Así era el personaje.

Pero qué cabrón de Oroz...


César Oroz es un tío normal y corriente, más o menos omnipresente en cualquier rincón de Pamplona del 6 al 14 de julio. Siempre discreto, nunca resalta más de lo debido (además, es un tío relativamente pequeño) en el tendido de sol (en la imagen, el de la derecha) algunas veces, en la peña otras, ahora con descendencia en las mañanas de caña con kilikis.
Sin embargo, cuando se trata de dibujar, Oroz es un gigante de viñetista. Desde alguna increíble altura –debe estar más allá del angelico de la Meca–, consigue ver San Fermín, Pamplona y Navarra con una claridad global que nadie ha conseguido hasta ahora, metido como está cada uno en su pequeño corralito: aquí los abertzales, aquí los de UPN, allá sociatas, carlistas, en medio PTVs de camisa blanca con botonadura roja... En los mundos de Oroz aparecen todos mezclados, remetidos en un mogollón de cabestros, toros, políticos y magras con tomate. Ellos aparecen salteados –con un buen unto como tropezones de un guiso de cangrejos de río churrustrosos– en las páginas de Diario de Navarra. Para muchos, los personajes de César se aparecen allá por las 7.30, en el páramo frío de los presagios de cornada y, con la que cae a esas horas, hasta al más cenizo se le escapa, como mínimo, una mueca de media sonrisa, si no es una carcajada abierta y un '¡Pero qué cabrón de Oroz!'
Este año, además de la genialidad del cartel de la Feria del Toro, nos regaló a esas horas una serie de Fut Bull, mezcla de San Fermín y Copa del Mundo. Os dejo con ella y con otras delicias para el disco duro. Por cierto, este año le dieron el gallico. "Y con el gallico, un caldico". Gran Oroz.
FOTO: San Fermín TV

FUT BULL


HISTORIAS PARA NO DORMIR


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Friday, August 25, 2006

Tuiiiiiiiiiiii..... Tuiiiiiiiiiiiiiii..... Tuiiiiiiiiiiii....


Si aparece John Wayne en la pantalla –sombrero ligeramente ladeado, camisa rosa y cartuchera–, ellas desenfundan. «Estás muerto forastero», porque es una peli de vaqueros y es antigua; dos condiciones para ser un rollo. Y tú eres infantil y simple, y vuelve con tu madre, chaval, porque te pirras puerilmente por Duelo en OK Corral. Estás jodido, majo. Ni vaqueros, ni caballeros, ni tanques, ni benhures ni, por supuesto, submarinos, «con ese tuiiii! tuiiiii! de las narices que me tiene loca toda la tarde».
Existen dos modelos de enemigas del entretenimiento para cerebros masculinos. La primera es furibunda talibán contra lo que, según ella, es rancio. No soporta el blanco y negro, si no es para el minimalismo del salón: un sofá negro en 350 metros de solar. Acostumbrada a que sus pensamientos navegue entre lo último en tendencias, lo zen, el feng shui, Jimmy Choo y tosusmuerto en patinete, es incapaz de aceptar que alguien alucine con las cintas coloreadas, las caras rosas de los pistoleros o el beige agresivo de un oficial del ejército japonés: Tora! Tora! Tora! Sólo se libran las antigüedades de Mujercitas o Lo que el viento se llevó. Ella prefiere el entretenimiento molecular de estética refinada y el estúpido buen rollito ocurrente de Friends y continuadores.
El otro grupo está tan enfrascado en lagrimeos de sobremesa, amores de paparazzi, milas ximénezes y demás amarilleos –las inversiones publicitarias de productos femeninos no suelen mentir– que no es capaz de entender una peli sin tías, celos, cuernos, ni destinos desesperados, si no es algún morreo golfo a una cabaretera. Una de estas me dijo que a Master&Commander le faltaba una historia de amor y que por eso no le gustaba. «¿Amor a bordo de una máquina mortal concebida para enviar almas al cielo?».
Ellas son demasiado listas. ¿Cómo, si no, podrían no comprender el deleite simple y básico de ver a Gilberto Rolando –eterno guaperas de segunda–, en 'Bandido', haciendo de Coronel Escobar junto a Robert Mitchum convertido en socarrón mercenario y traficante de armas americano que va a la guerra en taxi?

Toda caricatura esconde la realidad. Y este artículo es una caricatura, real. Concretamente una pelea sobre los gustos de hombres y mujeres sobre la televisión. Mi contrincante era Rocío heredia, mucho más guapa que yo y conocida en Cádiz y Londres como 'La editora voladora'. Sin su permiso reproduzco su artículo. Dice así:

INVADIDOS POR LA TELERREALIDAD

El cotilleo es algo muy nuestro, es verdad. Pero tanto de unas como de otros. Es lo bueno que tiene la televisión de hoy en día, que desde la invasión de los reality ha demostrado lo que ya intuíamos: a los hombres les va el fisgar tanto como a nosotras, y poco a poco van perdiendo la necesidad de disimularlo.
Eso explica el éxito arrollador de los llamados programas de telerrealidad, que nos permiten meter las narices en espacios antes inexplorados. Se nos abrieron las puertas de la habitación del vecino y pudimos escuchar sus conversaciones y participar en sus conflictos personales. ¿Qué puede haber más interesante que ver en tiempo real cómo se tiran los trastos los de al lado? Las grandes cadenas de televisión han captado el mensaje y no dejan de sacar punta al formato estudiando sus infinitas posibilidades. Lo último es un reality para niños lanzado por Nickelodeon que se llama Let’s Just Play Go Healthy Challenge (algo así como Juguemos al Reto de ser Sanos, aunque con ese nombre en este país sólo lo verían las abuelas) y aborda el sentido de culpa de los norteamericanos para que pongan freno a la epidemia de la obesidad infantil. Quizá sea porque ser mujer está hoy mejor visto que nunca o porque la telenovela se ha renovado, acercándose al género de la teleserie de humor (véase Yo soy Betty la Fea, a punto de mutar al inglés como I am Betty the Ugly). Los tiempos en que había que esconder el pañuelo después de derramar ríos de lágrimas con Jeanette Rodríguez en Cristal han quedado muy atrás. ¿A quién no le suena Machos, la novela chilena que batió todos los récords hace dos veranos?
Los hombres, tienen ahora más fútbol que nunca. Con la liga, la Eurocopa, la Supercopa y la Megacopa, están servidos siete días a la semana. Y la verdad es que es una suerte, porque se evitan el mal rato de consultar la programación y descubrir que las únicas opciones son Ankawa, Lo Mejor de Menuda Noche y ¿Dónde estás, corazón?
Por citar tres ejemplos.

EN LA IMAGEN, GILBERT ROLAND.

Wednesday, August 23, 2006

Que no te impidan galopar

Estas letras de de Sabina y Varona, que son el Quintero León y Quiroga de hoy, para todos los que hayan encontrado, al volver de la playa, que la grúa se ha llevado su coche y no encuentran la parada del bus. Especialmente a Fátima, que se pondrá buena pronto, espero. Si le llega este mensaje en la botella, que se lo imprima y se lo lea todas las mañanas.

Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Ser mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tedio a la pasión.

No dejes que te impidan galopar
ni los ladridos de lo perros
ni la quijada de un Caín.
Que no te dé el insomnio por contar
las gaviotas del destierro,
las amapolas de París.

Te engañs si me quieres confundir
esta canción desesperada
no tiene orgullo ni moral
se trata sólo de poder dormir
sin discutir con la almohada
dnóde está el bien, dónde está el mal.

La guerra que se acerca estallará
mañana lunes por la tarde
y tú en el cine sin saber
quién es el malo mientras la ciudad
se llena de árboles que arden
y el cielo aprende a envejecer.

Y sal de ahí
a defender el pan y la alegría.
Y sal de ahí
para que sepan que
ESTA BOCA ES MIA.

Saturday, August 19, 2006

De buen humor

00.00 h. Redacción. Cádiz entero se asa en las barbacoas del Carranza. Cierre habitual del periódico. Nervios carreras, las cosas no llegan, tiempos muertos, más nervios. Dolor de cabeza. Un alivio: este video de La Hora Chanante parodiando a Madonna. Fresco, insólito, efervescente, sencillo. Bravo.

El debate de las aguas


Esta noche Cádiz salta a la playa para ponerse vuelta y vuelta en las barbacoas del Trofeo Carranza. Cientos de miles de almas se quemarán en la arena para desgracia de ecologistas, escandalizados profesionales y periodistas de horario extendido.
Una de tantas cuestiones atormenta a la población. Y es cuestión de cálculo. Si en la playa hay 250.000 personas que se soplan media bahía de Cádiz en cerveza, se supone que, tirando por bajo, se soplan dos litros de Cruzcampo cada uno, lo que equivale en meao, como poco, a cinco o seis visitas a la orilla que producirán, al cabo de la noche, por lo menos, 200.000 litros de meao sobre la arena. Y la playa sufre.
La cifra de las aguas menores trae de cabeza a muchos. Pero ¿Qué hay de aguas mayores en un sitio donde no hay baño ni recodo ni arbusto?
Veamos: Si en la playa hay 250.000 personas que se trasiegan medio 'carrefour' en costillas y se fuman la producción de Phillip Morris y Altadis juntos, se supone que, tirando por bajo y siguiendo las leyes de la probabilidad, y sin siquiera prestar atención al fastidioso Murphy, pongamos que, al menos 15.000 de estos personajes tienen, como dice aquella, "al negro en taquilla". Los que son de Cádiz o tienen amigo de Cádiz, lo tienen fácil para encontrar alivio pero, ¿qué hacemos con los demás? Coincidirán en que, si usted se encuentra en esa embarazosa situación y es de Utrera.. Tiene un problema.
¿Porqué no se abre un debate social sobre este punto? ¿Por qué razón no hacemos un reportaje en el que intervengan las fuerzas políticas de la ciudad?
Cuánto debate chungo...

FOTO: La noche en cuestión, según G.H. tomadas, obviamente, sin su permiso.

Wednesday, August 16, 2006

Estúpido mar de verano

El mar del verano, como la canción, el disco, la bebida o la moda del verano, tiene algo de estúpido y soso. Es un mar de resaca de domingo, sin fútbol, sanfermín, ni esperanza. El gigante que ha aterrorizado a marineros de todas las civilizaciones, el monstruo de las mil caras que ha puesto a temblar las manos de hombres que en su vida tuvieron miedo a nada, pone en verano su cara más tonta. Caliente como una infusión, con bolsas vacías de las papas del Kid Betún, se deja, como dijo aquél, «meter mano por los niños con pala y pato gomoso» y señoras en edad de enviudar, en una escena pastoril con aroma de Nivea, de lo más refrescante para las colas de telediarios sin noticias.
Sentados en sus sillas ante él, hordas de humanos con tumbona hablan de su prima, su tía, su curro o la película de Johnny Depp. Incluso ha perdido este mar estival su capacidad de dejar callado a alguien, maravillado con sus temporales, sus mareas cargadas de torres «de blancura oscura coronadas» que vuelven en otoño «a pedir lo suyo por encima de la espuma y la razón», que escribió alguien a quien quise mucho.
Ni olas. Este mar estúpido del verano, perdido el norte, arroja a las playas sesenta millones de medusas, seis focas del ártico y cientos de inmigrantes apiñados en cayuco chárter, sin equipaje de mano. Los últimos viajeros del insólito mar del verano coinciden en que tienen un afán desmedido por llegar a la playa y en que están absolutamente perdidos.
Herman Melville, doctor honoris causa en aguas enfurecidas, leviatanes, ballenas blancas y latitudes desesperadas, narrador de ese mar de verdad, que nada sabía de loción solar ni de kite surf, hablaba en Moby Dick del mar como «sucedáneo del tiro de pistola». «Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un nuevo noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes ... entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda». Quizás las medusas, las focas y los del cayuco lo hayan leído. Estúpido mar de verano.

FOTO: Obviamente, el propio Melville.

En la costa del Edén

Atunes en el Paraiso

El paraíso es un sueño
pa qué te voy a engañar,
aquí todo tiene dueño como en la vida real
y hay quién se adueña el paisaje
el aire, el agua y el mar
Y el dinero es de un malaje que no sabe ni sumar.

En el reino de los mansos el masoquista es el rey
por quererte sin descanso soy un fuera de la ley,
y aunque yo no te merezca, torpe, lacio e indeciso
Yo soy el guapo que pesca atunes en el paraíso.

El paraíso no tiene ni pecado ni serpiente,
que me muerda ni me tiente
ni principio ni final
ni gracia si no es contigo
dormir la siesta al abrigo
Del árbol del bien y el mal.

En la costa del Edén
hay un nido de tunantes
y por chulos que les den por donde salta el levante
que me llamen infeliz y
que me encierren por loco
si no es bonito vivir siempre nadando con chocos.

Dame un beso de tornillo antes de ir a la alcoba
que lo mejor del morrillo será mi tarta de boda
no será lo qué pedías, pero soy quién más te quiso
No se pescan to los días atunes en el paraíso.

Mira si estamos casaos, si pasamos de la gente,
que nos quiten lo bailao y reviente el que reviente
ya no hay nada que me importe;
Yo cumplí mi compromiso,
no se pescan por deporte atunes en el paraíso.


Tanguillo 'Atunes en el paraíso', de Javier Ruibal, BSO de la película 'Atún y chocolate'

FOTO: El Faro de Trafalgar by Óscar Chamorro, que va a ser padre en breve,.