Blog gastroeróticomarinotaurinosentimental dedicado a nada en especial, equidistante de la Bahía de la Concha y el Faro de Trafalgar
"que me llamen infeliz y que me encierren por loco, si no es bonito vivir siempre nadando con chocos". Javier Ruibal
Si Boadella pretende acercar la cultura a los toros, ¿porqué no echarle arte al fútbol? Los de la galería Viva la Pepa lo han probado y el resultado es, cuanto menos, divertido. Los más desenfadados de la provincia sin enfado (Iñaki Blanco, Lo Herrera, Mónica Padilla, etc.) han colaborado a la exposición 'Cádiz C.F. Vs. Popca'. Vale la pena el intento de sacar del "los chicos han sudado la camiseta" un sentimiento que va mucho más allá, cuando habla de derrotas con birra y sonrisas en los subterráneos de la Liga/las estadísticas de Europa ("sin importarles que nunca vayan a ser campeones"). ¿No te han dicho que el amarillo...?
Estuvieron bien las olas de este mediodía en Cortadura, aunque tuvieron daños colaterales. Queridos Reyes Magos... No encuentro un minuto para escribir la carta, pero ahí va una pista.
Como desapareció de la última fiesta en Cádiz sin contar ni uno, he tenido que recurrir al bendito Youtube para escuchar el del canuto de marihuana de Antonio Reguera. Ahora lleva el pelo mucho más largo. De nada.
Qué razón llevas, Pepela. "Esto del cambio climático es terrible. Nos estamos cargando el mundo a conciencia y llegará un día en que nos vayamos todos al mismísimo carajo. Pero, de momento... Qué diitas más buenos estamos echando..."
Desde San Fermín Txikito, Telmo, ahijado pamplonés, no ve otra cosa que gigantes y ya los baila por la moqueta. Tiene a quién parecerse. No quieran sus padres, cuando tenga 15 añazos, mandarlo de camping a Francia en julio... ¡Bendita la rama que del tronco nace!
Analgésico para las mañanas de sol y dudas: 'Flower of Scotland', desagarrado himno de batalla, a 2 minutos de jugarse el honor y la gloria contra Inglaterra en el 5 Naciones de 1990.
No se trataba de futbol con Ferrari en la puerta y novia top model, ni chaqueta de Prada, ni estrellas, ni ruedas de prensa... Era rugby, el único deporte con balón con el que he sido feliz. Gavin Hastings ("brave, resolute, adventurous and one who loves a party") era un crío y yo también. Nos divertíamos.
Super-Tirititrán, ese arranque de alegrías de Espeleta con capa y poderes, es a Cádi lo que Supermán a Metrópoli. Su videojuego es todo un éxito y la gente se vuelve loca por tenerlo dando vueltas por la pantalla. Cosas que hay que saber de ST: -Lucha contra Bizcone, que es un malaje que hace cosas chungas como mandar una invasión de coñetas gigantes a La Caleta para fastidiar el turismo o abducir a los asistentes a la final del Falla para que salgan y lo rompan todo. –Vuela y está cachas como todo superhéroe. –Si le alacanza un disparo dice "¡Tusmuerto!". –Tiene aliados como el comparsista Paco Alba, que le dice dónde están los espigones y le aconseja antes de la misión: "coge por la sombrita, picha". –Tiene madre con rulos y batín que es muy pesada y le llama al movil en plena lucha: "¿Donde estás niño? ¿Tú sabes qué hora é? ¡Me tienes preocupá!" A lo que Super Tirititrán responde "Ya voy, omá, que estoy salvando Cadi". Los responsables de todo esto son Javier Pérez Pacheco, Jesús Carrasco y Shano Lores, de CaninoStudios. Ovación cerrada.
Dicen que es lo último que se pierde, además de los 21 gramos que dejamos de pesar cuando morimos. Pero a la hora de retomar los rejones dichos y escritos en esta temporada, la esperanza de la fiesta de los toros está deshauciada. Públicos viejos ante un espectáculo de encefalograma plano desinfectado como la muleta de algunas figuras, novilleros con demasiada gomina, toros que huelen a williams, picadores automatizados, cronistas autocensurados con gemelo reluciente y cuenta naranja, animales sin fiereza, adocenados siervos de matadores calamitosos, bailarines de una danza vacía, un reglamento nacionalista que ampara la degradación de la épica disfrazada de modernidad y progresía sin sustos... Se aburre uno en las plazas, en muchas. Es cierto. Y aguanta cada vez menos las discusiones de los neomodernos abanderados de la reforma taurina, ese invento azucarado y soso como un sobao pasiego sin café con leche. Toda la temporada llevamos sufriendo una lidia partidaria de cariocas y mantazos, centrada en la muleta, una farsa torera que en la mayor parte de los casos aniquila el 50 % de todo este asunto, es decir, el derecho del toro a expresar si es un cobarde o un valiente. La gente se divierte, me dicen. Y es cierto. Se divierten como el que va al circo a ver leones sin dientes, trapecistas con red, encantados con el pre y el post de un trámite estético que pasan como pueden, disimulando el hastío en la mayor parte de los casos, sacando pañuelos no sinceros, con sus tibios aplausos, justificando el sistema y los 100 euros de la barrera. Es decir, como pueden. Encima que van... Hay mucho gurú del futuro, liderado espiritualmente por ganaderos que transforman la bravura en un jueguecillo de muñecos que se mueven y se mueven, como aquellos odiosos conejitos del anuncio de Duracell. ¿Quién es ese toro artista? «Artista es mi perro, que me abre la puerta si me dejo las llaves dentro», me dice Jaime. Todo apunta a un medievo taurino, una época oscura en la que mandan feudos, mafias y terceras fases malayas. Esto, hasta que salga el toro y lo ponga todo del revés, hasta que venga de no sé donde a imponer su revolución taurina necesaria, a reclamar lo que es suyo, su terreno y la razón de ser de su fiesta. Y si tienen que volar capotes, que vuelen. He visto algunas veces a ese toro revolucionario, casi apocalíptico. Cuando asoma los pitones por el chiquero, cuando se frena en el tercio, abre las manos saca pecho y mira al callejón, cuando se arranca de largo al caballo, se tambalea la pretendida reforma y se huele la esperanza, además de a canguelo. Se diría que hasta suena de fondo la Cabalgata de las Valquirias del Wagner más sólido, con los helicópteros de Apocalypse Now asomando por encima de la colina. Y todos corriendo. Me encanta el olor del napalm por la mañana.
Pocos la cruzan, pero se les recuerda. Este es Ángel Gómez Escorial ejecutando la suerte de matar sin muleta en los Sanfermines de 2003. Es decir, a pelo, a huevo duro, caminando por el lado más salvaje del toreo. Esto es, matar o morir, vivir a pecho descubierto.
Ayer hablábamos del botellón de mensajes que ha montado Ayuntamiento de Cádiz, sé con sus campañas de publicidades institucionales que acaba siendo políticas. Es decir: utilizar el dinero de todos para que sigan mandando los mismos. Según los cálculos del PSOE ( ¡Agárrate Catalina!, a saber qué metodología usaron para conseguir la cifra) , el consistorio se gasta 12.000 euros diarios en promoción de su política y los logros de la santa casa que dirige. Los socialistas se apuntan al carro y utilizan los métodos propagandísticos para denunciar propaganda. La última en la ciudad de las redes de desinformación es un periódico que se llama 'Gaditanaos' y que, disfrazado de revista interna se dirige al gran público para arañar votos a Teófila. Si se dedican a esto en la oposición, ¿qué harían en el poder? Y no vale decir: "el otro hizo propaganda primero". No vale.
Avenida José León de Carranza (70 millones el piso). 14.30. Una toalla raída soporta los pocos objetos que puede vender su propietario, probablemente enfermo y con pinta de tener ya la fecha de caducidad en la tapa. Un cenicero, una "bandeja de plata", un paquete de Skip, una vela usada de iglesia, dos bolis sin tinta, una peli porno de los 80 gastada de usarla y la foto de un tal Miguel que quiso ser torero. Será, probablemente, todo lo que le quede de una vida más perra que Niebla, plagada de errores que le dejaron un temblor en las manos y la mirada amarillenta. –¿Le puedo hacer una foto a tu tenderete? –Si compras algo. Llévate la película pornográfica. Un euro, toma. –Toma el euro, pero te quedas con la peli, que me van a echar la bronca en casa. Solo quiero la foto. –Pues llévate el cenicero. –No, gracias. Adiós, maestro. Suerte. ¿Esto es 'Cádiz sonríe'? Un carajo. Esto es miseria imperdonable ¿Cuánto cuesta la campaña publicitaria de promoción de la ciudad? ¿Y la que se adjudica la llegada de la Selección hoy a Cádiz en prensa y radio? ¿Y la de los presupuestos? Hay políticas ciudadanas que valen menos que una peli porno.
Si es la falta de amor la que llena los bares, son los amiguetes los que llenan los montes en temporada de caza. En este caso, los de la Dehesa Iniestares. Un gran fin de semana. Gracias Sonia, Jaime, Menchu, Charlie.
El proceso de paz de los flamencos antiguos ha tenido a bien liberar a Chano –Chano Lobato, quién si no– de su reclusión en el Hospital Puerta del Mar de Cádiz, después de más de dos semanas de cuidados médicos. Hicieron falta porque, dicho a toro pasado, la 'diabetis' del cantaor y sus 78 años le provocaron un coma hipoglucémico quie casi se lo lleva al otro barrio para celebrar la visita de la Reina. Sin bromas. Se acabaron, entre otras cosas, los vasos. "Lo cortés no quita lo valiente, que yo no tengo 17 años, que nací en 1927. Eso sí: a final de año ¿Sabes, niño?, No como Curro Utrera, que nació al principio y dice que tiene mi edad el tío, pero realmente es un año más viejo". Pese a que se prueba por alegrías, está "justito de fuerzas" de momento y va a estar un tiempecito de reposo. "De momento, un mes" a la espera de los proyectos que tiene en mente. "Ya me gustaría a mí estar ya roneando y echao p´alante, pero..." Cuando sabe de todos los amigos, los de Cádiz y los de fuera, que se han preocupado por él, se emociona. "Claro, al principio yo estaba inconsciente pero cuando me desperté eso era una cosa tremenda. Las personas somos muy quisquillosas pero cuando se trata de algo de gravedad, todos a una, amigo. Y Cádiz, ese Cádiz mío, no podía faltar". Ánimo.
Actualizacion: a Chano le dedican el Festival de Cante de las Minas de este año.
Foto| Chano y su madre, en el Barrio de Santa María cuando le pusieron una placa en su casa donde decía: "En esta casa, rehabilitada por la Junta de Andalucía...", hecho que demuestra la poca vergüenza de los politicos de Cádiz.
Aquí una joyita de sus amigos. Soleá con Juan El Habichuela, en 1985.
"Son amigos, compadres y a los dos les vuelve locos el cante bueno. Son insuperables y Youtube nos regala esta maravila de un cuerpo a cuerpo impresionante. El flamenco es su vida y gracias a su arte nos sentimos mejores, como más dichosos". Pablo García Mancha.
Nacho Moreno,dibujante histórico y editor inquieto, nos ha hecho un regalo que comparto con vosotros. Yo le añadiría un lema: "tiesa y a su aire". Él demuestra aquello de que cuando te llega la inspiración, es mejor que de coja trabajando. Algún día nos explicará eso de probar miles de tipografías combinadas para una portada. ¡Gracias Nacho!
Si Einstein medía el espacio en años luz, Pepe Monforte lo mide en cazuelas de menudo con molletes de El Chohotero 'pa untá'. Gurú del cuchareo y líder espiritual de las cosas de 'comé' de Cádiz, ayer tuvo a bien presentar la ruta gastronómica Cádiz la Mar de Bueno. Y lo hizo con una oda genial a la 'papa aliñá', a saber: papas cocidas con aceite, vinagre, sal y cebolla. Son sus papas 'con ná' esas que "salieron del hambre" de las que dijo cosas como estas:
-"... yo creo que buena parte de la cocina actual gaditana, que está para mojar pan con ritmo de piragüista en una final de los Juegos Olímpicos, se debe al hambre, al hambre de la Posguerra española. No había nada que poner en los platos y se le puso al plato imaginación, que es lo único que sobraba, además de ganas de comé". -"Yo tengo grabadas en la parte de atrás de mi cabeza unas papas aliñás generosas de cebolleta y perejil de la Venta Vargas de San Fernando".
La Audiencia Nacional le ha mandado a José Ignacio de Juan Chaos un regalo de 12 años y siete meses en chirona por sus amenazas a funcionarios de prisiones desde sus pastorales en Gara. Amenaza (que es lo suyo) con volver a la dieta de la huelga de hambre, la criatura, que dice que llegará hasta el final. No puedo menos que rescatar esta producción que hizo en septiembre Gorka Limotxo.
Las tardes de fútbol y ron toca Beni Moré en los servicios del Habana Café de Cádiz. Especialmente dedicado al gran Paco Miranda, boticario tinerfeño, por años de felicidad universitaria. Tenías razó, mano: "nunca llegaremos tan alto".
Dice Albert Boadella que las dos desgracias de su vida como catalán son no ser nacionalista y ser aficionado a los toros. También Albert Plá lo dijo a su manera en Jo vull ser torero, la triste historia de un chaval que quería vestirse de luces para gran disgusto de su familia, «i el pare es desesperava, ell que era tan honorable potestat de la sardana de les lletres catalanes». Y es que parece que en las esferas paralelas -esas donde campa la última chorrada parida por la cultura política o la política cultural-, los toros son algo de España, de esa Ssspaña, mire usté, de ese mundo mitológico apulgarado de muñecas en los televisores y toritos cogiendo polvo. Sólo de esa España que derrapa en las carreteras del atraso. Los adalides de esta tesis, tan distintos unos de otros en posturas, no saben que los toros sólo son de dónde haya un aficionado. Y están equivocados los que no entienden que esa afición no es cosa de tierra, si acaso de albero con cal para las rayas del tercio. Tampoco lo entendía el padre de Plá, que «la veritat no comprenia quin cony de fill que tenia, si tenia tot el que volia, tenia amor tenia familia, de cales no li faltaven, ni cultura ni ensenyança, de la pulcra i refinada, existencia catalana». Sepan estos geógrafos de aficiones mal entendidas, los creadores de corralitos del pensamiento, que se puede ser aficionado de Madrid, de Sevilla, de Nueva York, Guayaquil, Badalona y hasta de Azpeitia, la tierra del zortziko, esa en la que el toro de Pablo Romero es un gran zezena y a Ponce se le dice Ponse. Que yerra tanto uno si considera a los toros como algo despreciablemente español, como despreciablemente facha o despreciablemente rojo. Como ese que, arrimando el ascua a su becerro, dice que son una muestra de orgullo patrio, que ser aficionado es de gente bien, de esa raza cultural que, dicen, tiene los huevos patrios bien puestos. Ambos se equivocan cuando cuelan en sus conversaciones eso de ¡No a la fiesta nacional! o ¡Sí a la fiesta nacional! Que esta fiesta no es nacional ni plurinacional ni siguiera federal. Esta fiesta es la de los toros. Y punto.
La empresa Endemol, propietaria del formato Gran Hermano trasladará su idea a Second Life. Según informa Adam Pasick (corresponsal de Reuters en el mundo virtual) seleccionarán a 15 personas de todo el mundo para que pasen al menos ocho horas al día dentro de un recinto especial, rodeado de cristal, durante un mes. El premio es una de las famosas islas tasada (porque en realidad los bienes se compran con dinero real en Second Life) en 1.318 euros.
Hay días para alegrías y otros para seguiriyas. Es decir, días que son de noche y otros, días de día. Hoy era de noche por la mañana. La Calle Ancha de Cádiz es generalmente, una ensalada de recados, palomas, encuentros con café con leche y besos con pan, siempre con el delicioso sol de la mañana cayendo desde las azoteas. Hoy no era esa calle, sino otra avenida de la noche, de esas donde no hay taxis y no queda otra que salir con los dobladillos empapados de chaparrón con nubes. Ni siquiera los músicos callejeros, resguardados en un portal con las puntas de los zapatos a la intemperie, parecían los mismos que la víspera. 'La alegre molienda' del sol de otros días, el compasito de guitarra y violín se había hecho soleá de letras tenebrosas que hicieron pensar. Y todo culpa de un tiempo que influye más de lo que parece y nos lleva hasta el terreno de los resbalones y la melancolía sin desesperación, el vértigo del martes con obituarios esperados y cementerios. Si respetamos Kioto –cuentan– el cielo será más amable con nosotros. Santa Teresa, que sabía de efectos invernadero del coco, dijo que cada cual debería saltar de su sombra a su sol. En eso estamos.
Jacinto nos regala esta joyita: el basurero donde terminan todas las entradas rechazadas de Wikipedia. Si se busca una teoría que dice que los aviones del 11-S eran hologramas, o una enfermedad (Allodoxafobia) que consiste al terror a las opiniones, The Wikipedia Knowledge Dump es el sitio ideal.
Serendipia no es un choco de los nuevos caladeros de Fiji, sino algo en lo que creo más cada día que pasa. Según Wikipedia, "deriva del anglosajón serendipity, neologismo acuñado por Horace Walpole en 1754 a partir de un cuento persa del siglo XVIII llamado «Los Tres Príncipes de Serendip», en el que los protagonistas, unos príncipes de la isla Serendip (que era el nombre árabe de la isla de Ceilán, la actual Sri Lanka), solucionaban sus problemas a través de increíbles casualidades". No busquen en la RAE, no está. Aún. Toda la entrada de Wikipedia
Cuenta Jesús Prieto que en la hemeroteca de El País no aparece la portada en la que se aseguraba, tras los atentados del 11-M; "Matanza de ETA en Madrid".
"Es del dominio público que El País metió la pata hasta el corvejón cuando el funesto 11 de marzo de 2004 lanzó a los quioscos una edición especial titulada a cinco columnas: "Matanza de ETA en Madrid". Posteriormente, su director -a la sazón, Jesús Ceberio- pediría excusas a los lectores achacando la causa del injustificable error a haberse dejado embaucar por el entonces presidente del Gobierno, José María Aznar, quien le llamó personalmente por teléfono y atribuyó "sin duda alguna" la autoría de la masacre a ETA. La cosa es que la histórica portada -la vergonzosa portada, que nosotros reproducimos en la fotografía- ha "desaparecido" de la hemeroteca virtual del diario de Prisa." Leer más
Así utiliza Albert Boadella algunos periódicos catalanes después de la cobertura informativa que ha recibido Ciutadans en la campaña catalana. Juan Varela analiza la relación de la plataforma con los medios y las posibilidades de las nuevas maneras de comunicar, de la que es un ejemplo claro este vídeo.
Siempre me ha llamado la atención la manera más tonta de palmar que tienen algunos. Una de las maneras más graciosas de irse al otro barrio la supe por Garmendia y hablaba de El Brillantina, que se murió en ingles. Contaba algo parecido a esto. El personaje iba en coche y se dio un piñazo de envergadura. Su compañero le tomo la cabeza al malherido y, preso de la desesperación le dijo: –Dime que no te vas a morir. –Yes -respondió–. Y se murió en inglés, el tío. Ahora me llegan otras anécdotas gloriosas de la relación de algunos con la parca. ¡A un fulano un águila le dejó caer una tortuga en la cabeza! 'Se è non vero, è ben trovato'.
La Pantoja, ese ser, se ha mosqueado con un reportero tomatero (de los más pesados), catalán para más señas. Le ha recriminado su acento con frases como "vete a tu pueblo" o "aprende a hablar". Este vídeo de Curso de Andalú está dedicado a la instrucción de los compañeros que vayan a entrevistar a la tonadillera, para que lo hagan con el acento correcto y se eviten mayores líos:
Los domingueros de los derechos humanos hacen su agosto en la calle de la libertad de expresión. Tan felices son en el extrarradio del respeto que se dedican a achuchar a quien ose replantear sus esquemas mentales. No importa el motivo del achuche: Carrillo, Fraga, Boadella, Pepe Rubianes, Zaplana o Carod. Todo vale si se trata de dar un empujón a quien toque las pelotas con sus disidencias políticas, ideológicas o ecologistas. Poco importa el tema. No es la primera vez que los encuentro en distintas facetas, pero la última tapa de intransigencia y chulería me la sirvieron la semana pasada en Cádiz. Salía uno tan tranquilo de moderar una charla sobre toros en el Centro Municipal de la Mujer, cuando se encontró con una manifestación espontánea formada por una decena de aguerridos antitaurinos. Estos pacifistas del toro se pusieron bastante guerreros y comenzaron a gritar consignas de "asesino" (en singular), "cabrón", y "Cádiz no es taurina"; adjetivos perfectamente soportables a 15 metros de distancia. El problema llegó cuando ALGUNOS de ellos acortaron el radio del insulto hasta los 40 centímetros que mediaban entre sus cabezas vociferantes y la oreja izquierda de uno que, por otra parte, sufrió poco dado que está bastante sorda. En esos terrenos cercanos, el insulto es agresión. Y más vale no pisarlos, porque puede ser violencia todo lo que se diga a mala leche en un radio menor del que alcanza una bofetada-sorpresa, ya se trate de leñazo emitido o recibido. Conste que uno dice esto con conocimiento de causa, ya que llega de una tierra desdichada en la que situaciones como estas son frecuentes y se achucha por la calle día sí, día también. Aseguro a quién quiera escuchar que esto no es buen negocio, que del 'hijoputa' en el oído a la nariz rota, el 'sé dónde vives', las palizas y las patadas en la cabeza hay sólo un pasito demasiado fácil de dar. Estos achuchadores, ya sean atitaurinos, antiespañoles, anticomunistas o antisuspropiasobsesiones, parecen no saberlo. Se han convertido en los matones de la España del XXI, aunque uno no consiga dar con la razón de sus desmanes dialécticos. Quizás se deba estos tipos no sepan lo que cuesta conseguir las libertades, y por eso las tiran por los suelos a cada convocatoria. Se diría que nadie les ha explicado lo jodido que es que te amenacen, griten y apechuguen a la mínima de cambio, ni que muchos las tuvieron que pasar canutas para conseguir que cada uno exprese lo que le salga, incluidos ellos. Quizás lo hagan porque imitación de sus mayores ideológicos. Quizás sea la enseñanza de unos políticos que son capaces de tirarse los muertos a la cara para conseguir un escaño más, capaces de crear una guerra civil sin fusiles por salir indemnes del penúltimo escándalo. Quizás todos hayamos confundido definitivamente tolerar con soportar. Tal vez se trate de un signo de estupidez inherente al ser humano, de falta de respeto crónica, un signo de facherío de una sociedad que ha perdido, una vez más, el norte del respeto y el contrapunto de las libertades. Sobre todo de las libertades del otro. O bien se trate únicamente de cuadrillas de locos desatados y vaya a tener razón Quique, aquél picador donostiarra que aseguró en su día que en su "puñetera vida" había visto "a un loco darse con dos piedras en los huevos".
Hoy, la mula está contenta. Y sus admiradores, mas tranquilos. Una jueza de Santander ha absuelto a una persona acusada de descargar y compartir música de programas p2p.
Es cierto, Rosa. La oda a la cruzcampito de resaca es de Bustamante, y no de Bisbal. Se trata de un error inaudito si se tiene en cuenta la tremenda personalidad de estos músicos que, a partir de hoy, serán considerdados por mí como 'bisbalantes' o 'busbales'. Lo siento, pero de todo Oté me quedé con la Rosa de España. A los demás no los diferencio. Me cuesta menos averiguar si una copla es de la chirigota del Selu o del Lobe que saber si un temita bailón corresponde a Manu Tenorio o a el otro... este... ¿Cómo se llamaba? Cosas del 'music placement' .
Francisco Apaolaza (San Sebastián, 1977). Observador profesional.Reportero en la sección de reportajes V de los regionales de Vocento. Periodista en Colpisa. Antes jefe de Área de Cultura y Sociedad en La Voz de Cádiz. Licenciado en Periodismo en la Universidad de Navarra
Si Boadella pretende acercar la cultura a los toros, ¿porqué no echarle arte al fútbol? Los de la galería Viva la Pepa lo han probado y el resultado es, cuanto menos, divertido. Los más desenfadados de la provincia sin enfado (Iñaki Blanco, Lo Herrera, Mónica Padilla, etc.) han colaborado a la exposición 'Cádiz C.F. Vs. Popca'. Vale la pena el intento de sacar del "los chicos han sudado la camiseta" un sentimiento que va mucho más allá, cuando habla de derrotas con birra y sonrisas en los 
subterráneos de la Liga/las estadísticas de Europa ("sin importarles que nunca vayan a ser campeones"). ¿No te han dicho que el amarillo...?
